|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - Про искусство
Про искусствоАвтор: net_pointov
[ принято к публикации 17:27 01-07-2010 | Х | Просмотров: 1380]В общем, они стоят на краю и ждут. Впрочем, с ними такое не в первый раз. Гвен собирает вещи, потом кричит: «Ты не закрыл гараж! Ты не взял ключи!» Джон задвигает в ножны свои мечи. Просто молчит. Он существует, а в будни еще — «влачит». Анна — плетет интриги: накид-изнанка. У нее и судьба — дибилка, И жизнь — засранка. У нее кровоточит сердце, Рычит подранком. Она увлекается дринком, а в прошлом еще и дранком. Рут. Без рубашки смотрится очень вяло. Прячет колени в осени одеяла. И пока этот новый заходит-выходит смело, Гордость в ладошке смяла, Выгнулась неумело. Встала. Села. А потом кто-то делает шаг, И место становится пусто. Какое, по сути, трепетное искусство Какое точное! Теги:  -1 
Комментарии
#0 20:35 01-07-2010Даниламастер
афтарша, дЕбилка. я об ашыпке. ещё на публе заметил, но там мне сказать что-то проблематично. а стих хорош. ничего правда не понял, но понравился, просто понравился. сочное стихо. охуительно зарифмовано. «ждут — рут» — связь через весь стих почти, а звучит, как построчная. пиздато Спасибо, что читаете! Глан. Позабыт, как всегда. Лейтенант. Или, может, Глен? Пан. По дороге уже в никуда. Или в плен. о, Файк читала Кнута Гамсуна. а чё за Глен? интересно. Файк, просвети неуча. О, бля! Ты ж сам сказал про Гамсуна, ёптЪ! Хуле выёбываешься??? И в коменте уже все сказано, биллиатЪ! нэ ары да. Лейтенант Томас Глан — это из Гамсуна, а Глен? честно не знаю и ничего не выёбываюсь. Подумал было, что из Грина, но там есть Галеран, Глен не помню чтоб был. это не из «Пана»? Ага, попался! «Или, может, Глен?» Ты увидел здесь м о ж е т б ы т ь? То есть, у Гамсуна — Глан. Это верно. Но Глан рифмуется -… с клан, например. Но ты все верно понял, имелся в виду Гамсун, Пан. А «может быть», это обозначило, что Файк ошибается. Понятно? А откуда будет — Гвендолен? бля, зря я с тобой связался, Файк, с бодуна-то, ой зря. «Глан» рифмуетса с «план» — это самое оригинальное что сейчас в состоянии сгенерировать мой опухшый моск, а Гвендолен не знаю откуда, из Англии может тётка какая, хз, имя готишное напоминает, или чёто типа Грейсвандера. То-то же. И мух отгоняй. А про Гвендолен я тоже не знаю, всплыло в моск попутно. Глана ща буду рифмовать, сцукко! План. Невкурю нихуя спросон. Кнут. Еще пару пива, гарсОн. Рут. А тут Гвендолен ждет. Бетель. Песок или дикий мёд? С петель. извините, что вмешиваюсь. чо-то вот вспомнил, что блять лорд Гленарван был такой. из жюльверна. Да, были люди из жюльена, Грибы забыли положить? И Гленарвана. Да. Из плена. И есть селение Кижи. ыыыыы… файк жжот напалмомъ сцуко, я вот поржал и меня даж попускать начало. спосибо, файк. кстате http://gvendolen.livejournal.com/ глаза порадовались, рыженькая и что немаловажно сиське! Кайфовый стих, а Файк — вообще гениальна файк женщина? ы, из профайла я понял что таки скорее женщина чем наоборот. кстате лидер по кол-ву креосов на ледпроме, почти три сотни. mwa-ha-ha!!! опять шарада. остается только гадать. театр? или чо? заебали непонятки хз прочо именно, но точно охуенно. сукка Еше свежачок - Просто у Гарри Поттера маленький член,- сказал мальчик-с-пальчик. И на этом сказка закончилась. А потом пришли санитары и растащили дерущихся. Впрочем, дерущихся было двое, остальные создавали подобие кучи. Но санитары справились и с этим....
Хочу, чтобы ты разорвал горло и вдавил туда своё дыхание, чтоб кашель рвался твоим именем, а кровь плевала твой смех. Вбей силуэт в череп, расти внутри, войди целиком и растворись — как яд, как нож в мягкой плоти. Стану зрением, раной, проклятием; каждый вдох превратится в твой стон, каждый удар сердца — в твой удар....
Теперь ничто. И август мает.
Пруды твоих глазниц тихи́. С Успенья солнце засыпает. И недописаны стихи о лете, пролетевшем мимо, о том, как нефть бурлит в земле, о том, что тень неизлечима. И ночь увязла в конопле тех быстрых ласк, обид и грусти.... Вечер упал мне на плечи плитой.
Серый , угрюмый , железобетонный. Свет постепенно сменяется мглой,' спутницей ночи пронзительно чёрной. В древнем лесу притаился погост, небо цепляя кривыми крестами. Я на погосте , на том, частый гость.... В полнолуние я из дома ни-ни. Сижу под столом и вою как волк, одиноко и протяжно. Песня моя не меняет. Мотив один и тот же, о том, что жизнь - говно, все бабы - бляди и солнце - ебаный фонарь. Луна будто стучится в окно. Ломится. Кажется её вот-вот разорвёт и она разродится множеством маленьких щербатых лун, которые будут также назойливо светить.... |
