Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ЛоркаЛоркаАвтор: Яблочный Спас Испания. Безоблачное небо.Ни облачка. Жара. И сохнут губы. Воды, воды где б взять… Воды бы… Где бы... От Барселоны зной и до Сеуты. Испания. Безоблачное небо. Выплевывает слоги репродуктор. Севилья дышит ароматом хлеба И спит в тени автобуса кондуктор. Телеграфисты — вестники несчастья, Нахохлились как вороны над тушей. Угадывают козыри и масти... Замри Испания. Замри и Слушай. И над страной таинственным паролем Роняет камень слов метеоролог. Безоблачное лето. Пахнет морем. И к небу путь мучителен и долог. Теги:
![]() 2 ![]() Комментарии
Тарантула не хватает к кондуктору… Афтырь искренен и беззащитен. Сантехнек аццке отжог. Сантехник охуительно выдал гггг Однако ж начало гражданской в испании, 36й… и впрямь моргом пахнет. Всё хорошо.А где Лорка? хорошо. тока назвать надо было Шейнкман кондуктор понравился. ему до фени метеоролог Лорка где? А Лорка в Испании. Ему 2 месяца осталось. Гумберт а хто из штейкман? Че за жид? Спас, да это я Михаила Светлова вспомнил, автора Гренады Ффу, слава богу. Попустило. Не въехал просто, забыл уже. Старый стал. Попробую по своему раскрыть тему и засуну в приёмник. Если редакция собъёт, засуну в комент сюда Удачи и с уважением не надо в приёмнег. суй в утюг там, сука, в чайник, а желательно, сразу в ПЕЧЬ. Из Виснара в Альфанар Автобус. Пылит дорога. Прострелен насквозь фонарь, Сердце в смертном восторге. Оливы(их три) у пути. Стон остаётся в ветре Окрашивают костры Багрянцем чёрные фетры Смерти.Её призвал Пули укус змеиный Из Виснара в Альфанар Дорога и три оливы… В Севилье, где апельсин И пьяных цыган веселье, Фуэнте Вакерос, твой сын Белые розы похмелья Своим цыганкам несёт Пляшущим ночью в белом В мёде свинцовых сот Гренада и пчёлы расстрела. Гренада, запомни стон Мастера высших смыслов Подлая тупость погон Дрянь портупейных мыслей Жандармы, ваш офицер Вряд ли был человеком Мозг у жандарма сер, Как смерти стальные веки. Секунда и грянет пли И пули цвета миндалин Они на холстах Дали Штыками секунд играли. Романс о луне, луне Романс о дожде и ветре О подлости на земле Вышили пуль кастаньеты Они прошли за тобой Тщеславный путь и убогий… Из Виснара в Альфанар Оливы и пыль дороги… Видишь ли, Спас, когда Херба на приёмнике, ситуация непредсказуема. Хотя на ЛП предсказуем только бемозглый римантас… Но это я сейчас отправлю в приёмник. Извини, если что.Я тут никому не обещал быть ангелом. Великолепно. Тока про Лорку не в курсе. А так — искренне, очень понравилось. Испания, как живая... И этта, Х в 22:50 сжог. В печи. не поняла истории с лоркой а стихо понравился, весь на образах, прямо картинка перед глазами чудесно вот только под конец самый как-то слишком пафосно, что ли Яблочный Спас, отслеживай ситуацию. Скоро такое начнётся, что мама не горюй. Гроссмейстер интриги Аземь уже приполз своё жырное истоптанное римантазам тело на Литпром.Римантаз сейчас как раз в кузне. Короче интрига началась, ладно извини. Кстати Лорку жаль. Это мой самый любимый поэт, жаль что я читал его лишь в переводах. Может любимыми поэтами были Гелескул и Ахмадулина. Кстати Соснору читывал. Попробую перечитать… Может проникнусь? Аз нормальный стих, только ВиснАр вроде, ну и хрен с ним. ДО, суть была в том, что хотелось передать настроение дня начала гражданской войны в испании в 1936 году. Лорку убили как раз через 2 месяца после ее начала в фуэнтовагеросе. Как то так… Может я и не слишком удачно написал, поэтому и не так ясна связь. 19 августа 1936 года в местечке Виснар в десяти километрах от Гранады франкисты расстреляли испанского поэта, который в свои тридцать восемь лет был известен уже всему миру. Он похоронен здесь же в братской могиле вместе с еще тремя тысячами жертв франкистских репрессий, убитых без суда и следствия, в начале развязанной Франко гражданской войны в Испании. Лорка родился в Фуэнтовагеросе, но его там не убивали. Да да Аз… Я попутал просто с утра. Ты прав конечно. Нихерассе скоко ты Аземь уже лишнево то сдесь на Земле небо каптишь, дыужопег. Т.е. явно тибе уже прогулы кладбисченские ставят. Слушай, а ты просто вечерком накрась глаза, высвети остатки волосни на бисталковке, пакрась ногти красным цветом и газуй куданебуть в рабочие районы. Тибя стопудов замочат, ну и ты будиш охуенно знаминитым поэтом, по типу этова Лорки. Испания. Безоблачное небо. Россия. Беспробудные поэты. Им не воды, а водки… Водки… Где бы... А после — про Испанию куплеты. Телеграфисты — вестники разлуки, Аквалангисты — редкое сословье. У онаниста отказали руки. Молчи, Испания! И вой у изголовья. Метеоролог пизданул в приемник слепо (От же пароль придумали, уроды!) Не «Над Испанией безоблачное небо», а «У природы нет плохой погоды». … Не морем пахнет на хуй. Пахнет горем. Писать не можешь. Может, бля, поспорим?! хЛОРКА ты яблочная Лорка, это мужик? лорка — мужик а песатель явна муфлон. каму ты хочешь падражать? или это твоя хражданская пазиция? так сунь ее сибе в жопу. пиши про то что знаеш а не про свои натужные фантазии Сжог Отмирал НАХимов, Яблочный Спас не муфлон, ни разу. Еше свежачок Эта история родом из детства произошла в один из солнечных дней мартовских каникул. Было мне тогда 13 лет. Я, Дуля, Кляча, кто-то из Мэков или было Мэков двое, старшой и младшой, не помню кто точно был. Ну и полезли мы от нечего делать четырёх этажку (недостроенный по причине подводного озера шестнадцати этажный дом)
Строительство этого дома началось не смотря на протест многих жителей и специалистов в области геологии и гидрологии.... ![]() И было в те дни, когда небо стало как уксус, и птицы умолкли, ибо Господь отвратил лицо Свое от сынов человеческих.
И пришли Серые пришельцы, древние змеи, коих изгнали некогда ангелы с Нибиру, ибо возжелали они вновь творить мерзости свои на Земле.... ![]() Утром стать должна жена на уши Что не зная милому подать. -С каждым годом кушаешь всё хуже Вот не съел яичницу опять. Ты расслабься, миленький, чего ты, Где найду я лучше колбасу? Ах, не хочешь больше бутерброды? Задаваке надо вкусный суп.... ![]() Оставил мать, оставил отца,
Оставил сына и дочь. Жену, сестру, племянников, Неведомых родаков. Измученный рудакоп Вступил в добровольческий полк. Теперь под прицелом живёт, Спирт с аборигенками жжёт.... |
Вещает старичок-метеоролог.
Безоблачное небо. Пахнет моргом.
Не надо больше пальцем так, проктолог…