Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ЛоркаЛоркаАвтор: Яблочный Спас Испания. Безоблачное небо.Ни облачка. Жара. И сохнут губы. Воды, воды где б взять… Воды бы… Где бы... От Барселоны зной и до Сеуты. Испания. Безоблачное небо. Выплевывает слоги репродуктор. Севилья дышит ароматом хлеба И спит в тени автобуса кондуктор. Телеграфисты — вестники несчастья, Нахохлились как вороны над тушей. Угадывают козыри и масти... Замри Испания. Замри и Слушай. И над страной таинственным паролем Роняет камень слов метеоролог. Безоблачное лето. Пахнет морем. И к небу путь мучителен и долог. Теги:
![]() 1 ![]() Комментарии
Тарантула не хватает к кондуктору… Афтырь искренен и беззащитен. Сантехнек аццке отжог. Сантехник охуительно выдал гггг Однако ж начало гражданской в испании, 36й… и впрямь моргом пахнет. Всё хорошо.А где Лорка? хорошо. тока назвать надо было Шейнкман кондуктор понравился. ему до фени метеоролог Лорка где? А Лорка в Испании. Ему 2 месяца осталось. Гумберт а хто из штейкман? Че за жид? Спас, да это я Михаила Светлова вспомнил, автора Гренады Ффу, слава богу. Попустило. Не въехал просто, забыл уже. Старый стал. Попробую по своему раскрыть тему и засуну в приёмник. Если редакция собъёт, засуну в комент сюда Удачи и с уважением не надо в приёмнег. суй в утюг там, сука, в чайник, а желательно, сразу в ПЕЧЬ. Из Виснара в Альфанар Автобус. Пылит дорога. Прострелен насквозь фонарь, Сердце в смертном восторге. Оливы(их три) у пути. Стон остаётся в ветре Окрашивают костры Багрянцем чёрные фетры Смерти.Её призвал Пули укус змеиный Из Виснара в Альфанар Дорога и три оливы… В Севилье, где апельсин И пьяных цыган веселье, Фуэнте Вакерос, твой сын Белые розы похмелья Своим цыганкам несёт Пляшущим ночью в белом В мёде свинцовых сот Гренада и пчёлы расстрела. Гренада, запомни стон Мастера высших смыслов Подлая тупость погон Дрянь портупейных мыслей Жандармы, ваш офицер Вряд ли был человеком Мозг у жандарма сер, Как смерти стальные веки. Секунда и грянет пли И пули цвета миндалин Они на холстах Дали Штыками секунд играли. Романс о луне, луне Романс о дожде и ветре О подлости на земле Вышили пуль кастаньеты Они прошли за тобой Тщеславный путь и убогий… Из Виснара в Альфанар Оливы и пыль дороги… Видишь ли, Спас, когда Херба на приёмнике, ситуация непредсказуема. Хотя на ЛП предсказуем только бемозглый римантас… Но это я сейчас отправлю в приёмник. Извини, если что.Я тут никому не обещал быть ангелом. Великолепно. Тока про Лорку не в курсе. А так — искренне, очень понравилось. Испания, как живая... И этта, Х в 22:50 сжог. В печи. не поняла истории с лоркой а стихо понравился, весь на образах, прямо картинка перед глазами чудесно вот только под конец самый как-то слишком пафосно, что ли Яблочный Спас, отслеживай ситуацию. Скоро такое начнётся, что мама не горюй. Гроссмейстер интриги Аземь уже приполз своё жырное истоптанное римантазам тело на Литпром.Римантаз сейчас как раз в кузне. Короче интрига началась, ладно извини. Кстати Лорку жаль. Это мой самый любимый поэт, жаль что я читал его лишь в переводах. Может любимыми поэтами были Гелескул и Ахмадулина. Кстати Соснору читывал. Попробую перечитать… Может проникнусь? Аз нормальный стих, только ВиснАр вроде, ну и хрен с ним. ДО, суть была в том, что хотелось передать настроение дня начала гражданской войны в испании в 1936 году. Лорку убили как раз через 2 месяца после ее начала в фуэнтовагеросе. Как то так… Может я и не слишком удачно написал, поэтому и не так ясна связь. 19 августа 1936 года в местечке Виснар в десяти километрах от Гранады франкисты расстреляли испанского поэта, который в свои тридцать восемь лет был известен уже всему миру. Он похоронен здесь же в братской могиле вместе с еще тремя тысячами жертв франкистских репрессий, убитых без суда и следствия, в начале развязанной Франко гражданской войны в Испании. Лорка родился в Фуэнтовагеросе, но его там не убивали. Да да Аз… Я попутал просто с утра. Ты прав конечно. Нихерассе скоко ты Аземь уже лишнево то сдесь на Земле небо каптишь, дыужопег. Т.е. явно тибе уже прогулы кладбисченские ставят. Слушай, а ты просто вечерком накрась глаза, высвети остатки волосни на бисталковке, пакрась ногти красным цветом и газуй куданебуть в рабочие районы. Тибя стопудов замочат, ну и ты будиш охуенно знаминитым поэтом, по типу этова Лорки. Испания. Безоблачное небо. Россия. Беспробудные поэты. Им не воды, а водки… Водки… Где бы... А после — про Испанию куплеты. Телеграфисты — вестники разлуки, Аквалангисты — редкое сословье. У онаниста отказали руки. Молчи, Испания! И вой у изголовья. Метеоролог пизданул в приемник слепо (От же пароль придумали, уроды!) Не «Над Испанией безоблачное небо», а «У природы нет плохой погоды». … Не морем пахнет на хуй. Пахнет горем. Писать не можешь. Может, бля, поспорим?! хЛОРКА ты яблочная Лорка, это мужик? лорка — мужик а песатель явна муфлон. каму ты хочешь падражать? или это твоя хражданская пазиция? так сунь ее сибе в жопу. пиши про то что знаеш а не про свои натужные фантазии Сжог Отмирал НАХимов, Яблочный Спас не муфлон, ни разу. Еше свежачок ![]() Вновь твое роковое молчание.
Время медлит, считаю песчинки в часах. Заговорить - равносильно признанию. Стиснул зубы, аж кровь на устах. День прошел. Ощутился как месяц. Почтовый ящик конечно - пустой. Напридумывал себе околесиц!... В междувременье плыл каравеллой январь,
стыла в лужах Зима-Не-зима, Ветер пакостный рвал на клочки календарь, перепутав все даты. Впотьмах так рыдала Не-осень в степи поутру, Снег сбивая с ноги да поддых. Зная точно - туманы-одежды сорвут ветры зим, так и ищущих мзды.... ![]() Проходить через пустыню Тот погонщик не остынет Мысль славная пришла Как устраивать дела. Не торопится Ахмет Мулов мучить в табуне Не решен пока вопрос Управления всерьёз. Надо ставить впереди Самку с трепетом в груди, А за ней идти самцу Будет каждому к лицу.... Когда с тобой я , время замирает
Как будто, вовсе не идет Такое редко, но бывает Обычно - все наоборот И наглядеться, насмотреться В глубокие глаза твои Мне не позволит мое сердце Ведь будущее, точно впереди Когда ты рядом, мне спокойно И очень даже хорошо Мы оба этого достойны А как же может быть еще?... |
Вещает старичок-метеоролог.
Безоблачное небо. Пахнет моргом.
Не надо больше пальцем так, проктолог…