|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Наевшись В.В.
Наевшись В.В.Автор: Гм ыря
[ принято к публикации 11:18 17-05-2004 | Alex | Просмотров: 636]Да, я такой, не спорю! Это моя харизма – Едко язвить в споре. Еще упрекают в гордыне. Пусть, еще громче крикну: «У вас на плечах – дыни!» «Мерзавец», - в ответ шикнут. Вменяют В Вину Вина Влитые Внутрь. Верно! Я ж человек, не скотина, От того-то и пью… наверно… Ты, говорят, наглый, Хам и вообще неудачник! Зато я пишу складно, А вы копошитесь на дачах. С какой же такой стати Булькать мне в ваших миазмах?! Я ж не в больничной палате И не страдаю маразмом. Так что подите к черту, Я умываю руки… Мрите от звуков скуки, Падайте с правого борта. Теги:  0 
Комментарии
И Дачнику досталось... заебцом Лучше пиши прозу про меня есть.... хорошо кот, на мой последный мыло почему не отвечаешь ? бля, проебался отвечу из дома, ок? хоть что-то в этом сральнике... Еше свежачок Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас, И сказано было, и спето Немало, точней – до хрена. Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ, «Как грязи» – совсем хорошо. Так что же и мне в эти тыщи Невинный не вставить стишок? А ну, потеснитесь, поэты, Я здесь, октября на краю, В анналы осенние лепту Внести собираюсь свою.... Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней. Утро мудренее вечера. Утром видно всё ясней. Если с веток сыплет кружево И ложится на виски, То печалиться не нужно нам. То не повод для тоски. И дружить не надо с водочкой.... Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо. Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань? Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки? Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок и строку отпускали, как птицу с руки, покоряя горячих шатенок и блондинок холодных, но только на вид, и брюнеток, и рыжих, и всяких... Чем сегодня поэзия вас удивит, если книги грустят в автозаках, отправляясь на свалки в черте городской, там прибежище литературы, где вороны прокаркают за упокой для какой-то припадочной дуры, что когда-то читала стихи дурака - вот история детских печалей....
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла, y церкви никого, её беззубый рот глотает прихожан нездешнего посола. Сезон унылых дач, когда уже с утра бутылкой о стакан позвякивает сторож, но что-то в сторожах от ключника Петра, и спорить с ним грешно, его не переспоришь.... |
сохраню. выучу. бля