Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Человеческая начинкаЧеловеческая начинкаАвтор: Токсичный Мститель Писк ржавой шестеренки. Пи-и-и… Пи-и-и… Наверное, именно так будет пищать велосипедное колесо, привинченное к стене, если приставить к этому колесу дебила с мускулистыми руками. А, может, именно так запищит раздавленная мышь, когда дебил отойдет от колеса, чтобы помочиться в пыльном углу моей комнаты.Пи-и-и… П-и-и… Звук вибрирующий, тонкий. Как будто под задницей поселился проктолог крохотного роста. Лилипут в белом халате оседлал колючий механизм, жмет на какую-то педаль, жмет без остановки, каждые сутки с девяти до девяти. Единственная цель лилипута — не дать механизму остановиться. Он ориентируется по циферблату, компасу времени. Пи-и-и… Пи-и-и… На самом деле это пищит мой стул. Он издыхает, как загнанная лошадь. Между тем я почти закончил историю. На этом тексте я угробил три стула. Четвертый будет последним, — надеюсь. В экране ноутбука отражается жирное лицо, будто смазанное маслом изнеможения. Это лицо уже мало походит на человеческое. Историка охватывают сомнения, и он срывается в аптеку. «Здравствуйте, мне нужна помощь. Из-за геморроя и кровавых мозолей я не могу сидеть, а печатать лежа на животе неудобно, затекают руки. У вас есть какие-нибудь эффективные мази для ягодиц? Свечки? Антисептические растворы? Еще нужны бинты, вата и надувная подушечка». Вернувшись в комнату, на ощупь сделаю перевязку. Персональный проктолог, затаившийся под стулом, понаблюдает. Он тоже воспользуется передышкой и смажет маслом крутящийся механизм стула. Потом я сяду, и писк возобновится. Пи-и-и... «Только бы день просидеть да ночь продержаться...» Как раз в тот момент, когда я опустил ладонь на клавиатуру, у меня закончились слова. Однако лилипут в белом халате остановиться не успел. Теперь стул вращается, как волчок, меня несет по бурному радиусу, и фотография гладиолуса плавно перетекает в радугу. Эта фотография висит на стене, прямо за экраном ноутбука, в ней раньше тоже отражалось лицо историка, но я разбил стекло еще на прошлой неделе, когда у меня закончились не только слова, но и сигареты. Головокружение нынешнее подхватывает меня, и воображаемое отражение превращается в недостающее слово текста. «Миллионы людей поверили в то, что могут придумывать истории. Это ваша вина и вина Голливуда. Они опубликовали сто миллионов коротких текстов. Коротких и весьма бездарных. Они даже не понимают разницы между фабулой и сюжетом. Так постарайтесь их убедить в том, что они должны бросить это занятие». Историк, уволенный с работы по вычитке сценариев за распространение этой и многих других листовок, подумал, что уснул, но сон его был слишком головокружительным для того, чтобы казаться просто сном. Это был полет без направления, авантюра в один конец. Изнеможение выбило из-под историка стул, поранив лилипута, крутившего колесо. На экран ноутбука упала темная капля. Пожилая дочь сидела в соседней комнате со сцепленными до синевы пальцами. Когда из-за отцовской двери перестал доноситься скрип, она вбежала. Ни упавшего тела, ни белого комка носового платка дочь не заметила. Она бросилась к столу, чтобы найти хоть какие-нибудь деньги, но нашла лишь ноутбук, заляпанный жирными пальцами историка. Ночью она прижимала теплый ноутбук к животу, отвердевшему от голода. Следующий день начался со скрипа. Пи-и-и… Комната отца была пуста, но стул вертелся по часовой стрелке. Глаза дочери не видели лилипута, а тот не хотел расставаться с привычкой крутить механизм, и отсутствие хозяина его не смущало. — Если продам ноутбук, то окажусь в менее тяжелом положении, — сказала старуха, вздохнув. На рынке было холодно, шел мокрый снег, и много серьезных лиц проплывало выше сгорбленной фигуры. Дочь историка жалобно обращалась к прохожим: — Купите историю со счастливым концом. Ни за что не разочаруетесь. История правильная, человеческая. — Точно. Ноутбук еще теплый. — Разумеется, это же чистый вымысел. Фантазия высшего сорта. Мой отец придумывал эту историю несколько лет. Буквально вчера закончил. Крохотный историк чихал от сырости в отверстии для наушников. В узком отверстии звучала песня про англичанина, застрявшего в Нью-Йорке. Песня, поставленная на повтор с прошлой ночи, раздражала: историк хотел выбраться из ноутбука, вернуться на свой стул и допечатать текст. Он соскучился по скрипу под задницей, по лилипуту-проктологу и по фотографии гладиолуса. Ему было обидно до слез. Он-то знал, что история не завершена. Остался всего один абзац, и он даже успел его придумать. К старухе подошел мужчина в опрятном пальто. — Продаете? Сколько вы хотите за историю? — Я хочу нормально питаться хотя бы несколько дней. — Дайте пару страниц на пробу. Страницы расходились по волнам бесплатного вай-фая, но покупателя так и не нашлось. А все потому, что людям не нужны длинные истории. Люди, чьи мозги оказались в плену кнопочного ускорения, уже не могут воспринимать то, на что требуется больше получаса. Им нужны фрагменты и отрывки. Наступила эра вывесок и анекдотов. История про историка, стершего задницу в кровь ради какого-то там романа, им гораздо интереснее самой истории. Это смешно. Да и безопаснее. Ведь для прочтения его труда нужно быть усидчивым. Возможно, даже придется пожертвовать кожей ягодиц. Эту книгу нельзя читать в промежутках между пересадками в метро. Полтора миллиона слов. Внимательно присмотревшись, можно было заметить, что старуха плачет. Слезы тихо мерцали за пеленой падавших снежинок. Ее отравляла горечь предательства. Она всегда была образцовой дочерью. Отец просил ее только об одной вещи — о тишине. И она молчала. Молчала, когда он сутками печатал, сидя на скрипучем стуле, молчала, когда вся ее пенсия уходила на оплату интернета, молчала, когда в дверь ломились судебные приставы, чтобы взыскать задолженность по оплате коммунальных услуг. Дочь верила, что отец занят чем-то очень важным. Настолько важным, что он даже называл себя не писателем, а историком. Теперь дочь поняла, что тоже умрет. Она решила умереть, сидя на отцовском стуле. Возможно, ей удастся прочитать текст и допечатать недостающий абзац. Но, скорее всего, она перестанет дышать еще на прологе. И эта смерть станет высшей точкой чужой жизни. В отцовской комнате было холодно, батареи остыли еще на прошлой неделе. Лилипут в белом халате вылез из-под стула и поклонился с достоинством. Гладиолус на фотографии расцвел мягко, по-весеннему. Отвечая на их приветствие, старуха пропищала, как мышь… Пи-и-и… Пи-и-и… Затем она открыла ноутбук и погрузилась в незаконченный роман, наполнив его окончательным смыслом. Теги:
0 Комментарии
#0 16:17 19-11-2010Яблочный Спас
Мне понравилось. Хорошая тема. Так и происходит. так рисовал карикатурист Горн в * Камере обскура* А хорошо. это графоманский высер в хорошем смысле. ты бля — мой любимый редактор, потому что у этого приемного устройства абсолютный литературный слух. пояснение для тыбли: это сарказм, детка. Ниасилил. Какой-то перебор с использованием слов проктолог, стул и ноутбук. автор, не хотелось бы снова тебя потерять, будь ровнее, что ли, в общении с божеством Арлекин, не сцы. Меня отсюда много раз изгоняли, но я в эфире по-прежнему. хорошо. и хорошо, что так мало. Ни хуя, если Токсичный в этой рубрике, то не так уж и скучно… У ты бли влагалище шершавое. Отсюда зуд и паралич правого полушария. Ты бля, познай прикол: я не прочитал ни одного твоего тегзда (говно не читаю), а ты прочитало один мой. Вопрос: ну и кто кого поимел в моск? очень редко так поступаю, но щас именно так — прочитал комменты прежде текста афтар, ты галимый хуесос, наитупейшее чмо и невыносимая петушня А тебе, пидар, и каментов читать не надо. Не в пезду хуй. да графоманишко ты ссаное ишь, обиделся гыгы не в Рекомендовано его определили, видите ли вот чорт, а Я на блох не обижаюсь. Кстати, жывотное, ты в курсе, что я напихал твоей мамке в межзубную щель? да пошла ты нахуй, сяфко беспонтовая разобиженная сучка ыыыы уткнись губастым еблом в свою ссаную подушку и смирись со своим статусом графоманишки ты очень хуёво и неинтересно пишешь, ёбаный дурак Она, когда кончала, кричала о каком-то Махмуде. Ты Махмуд? Йобанаврот, инцест злоебучий… Успокойся, дебил. Если тебе неинтересно, почитай схему метрополитена. ты зачем снова вынул свинячий хуй изо рта, уродец? кто тебе разрешил это сделать, пробитая ты петушара? да, ты неинтересно пишешь неинтересно неинтереееесно нудная мрась Да тема интересная, особо на ночь.Неплохо нахерачил.Маленкий креос, а смог насувать много героев и так кместу кстате. Ниясно вот токо-афтар, а чоты бычиш на ровном месте та савсем? Ладно, пидар. Щетай, что ты победил в этом сраче. Но мамку твою, я буду мыть в заднее окошко чисто тайдом. Информирую тебя, чтоб ты не переживал. ХУЙъ!!! Римантасс: бычу я в других местах, а на Литпроме я отдыхаю мозгом. мозгом ты отдыхаешь вообще по жизни, тупенькая уточка Твоя мама глотает истово. Видимо, цинга. Витаминов не хватает. Ты что это, нищеброд ссаный, мамку не кормишь, как положено? токсичный, рассказ кстати у тебя норм, но кагда тибе станет похуй куда его разместили -будит заебизь, а пака ты лично в маих глазах выглядишь как хуепутало, но я всё равно на твоей стороне т.к. редаков нада ебошить ибо ёбаный стержень власти… ЗАЕБАЛ ИТАК УЖО ВИЗДЕ у тебя что-то было с твоей мамой, чушок? отчего ты так истово поднимаешь тему родителей? а может (хосспади) тебя пялил в анал твой родной дедушка? Ой, кажись издохла. Марс, да мне глубоко похуй, как я выгляжу в твоих косоглазых зенках. да, точно, тебя жахал в очелло дед-ветеран своим говенным костылем хотя какой нахуй дед… прадед пахоже в общем, подавись прадедушкиным шарпейным хуем, щщщенок не ссы токсичный всё будет made in china прастити, што вмешиваюсь, но таки — токсо- ты папутал Хуета унылая. тоже круто Еше свежачок Смачно небо тонет в серой дымке Повстречать пора счастливых дам. Путь осветят в темноте блондинки Во души спасенье встречным нам. Муж был часто дамой недоволен Речь блондинки слушать он устал Только вряд ли хватит силы воли Бить рукою ей с матом по устам.... Мне грустно видеть мир наш из окна.
Он слишком мал и что он мне предложит? Не лица - маски, вечный карнавал! Скрывают все обезображенные рожи. Но там, шатаясь, гордо ходит Вова. Он гедонист, таких уже не много. У Вовы денег нету, нет и крова Стеклянный взгляд уставленный в дорогу.... Светлее звёзды осторожных принцев И ярче самой пламенной мечты. Ночами даме важно насладиться Души полётом в дебрях высоты. Забросить в небеса простую душу Залётный принц строился с листа. На целый век красавице не сужен Но как ласкает сладкие места.... Вы помните беднягу Кука,
который двинул за моря, не взяв ни бластер, ни базуку… но жаждал въехать в дикаря - его аршином общим мерил и познавал его умом, за головные трогал перья… И что с ним сделали потом? Он к ним с букетом и улыбкой явился ясным летним днём… Но в чём была его ошибка - молчит история о нём.... Видя всю грибная прелесть До земли отвесил челюсть, В кучу стал сметать грибы Краем собственной губы. Побросал в корзину разом Гнуться больше не обязан, Удивляясь сколь попалось, Поясница бы сломалась. Всё равно родная скажет, -Не вспотел сегодня даже, А грибочков целый короб Заграбастал с перебором.... |