Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - подрываюсь посреди ночи ...![]() подрываюсь посреди ночи ...Автор: Дима Кирпич ***подрываюсь посреди ночи, в простынях, мокрых от пота, ёрзая и ворочаясь, точно в камере пыток. и как-то пасмурно мне и муторно. с клеймом «фашист» в паспорте рискуешь не дожить до утра. лысеющую шальную голову исцарапали бессонницы когти. поэты, танцуйте голыми! в море по колено, в дерьме по локти! жру валерьянку и валиум, только бы снова уснуть, и громадной кучей навалена сплошь какая-то муть; и вот я сижу и висну, как больная бледная моль. но запредельное — совсем близко! оно зудит, как зубная боль! эти прозрения короткие вселяют священный ужас. и как черти из той коробки стихи мечутся, скачут, кружат: они и рёв, и плач; они верёвка и палач, они чернее черной тучи, они навроде выстрела в упор. и пружина шариковой ручки щелкает, точно затвор. Теги:
![]() 2 ![]() Комментарии
#0 16:00 21-11-2010Щикотиллло
а хорошо Как то никак (наверное я счастлив) поркинсону муки творчества незнакомы чотко наверное, мне тоже муки творчества не знакомы. Кошмар какой, ггг. Нельзя так серьезно к букофкам относится. а я убежден, что можно и нужно. Что-то есть. Но как-то местами. Концовка понравилась. Букофки должны высираться легко и озорно. А чересчур серьезное отношение как раз и порождает описанный геморрой. муки творчества мне тоже незнакомы. есть чо сказать — говорю. не хочешь срать — не мучай жопу (с) ато всё так пиздецки трагично. и вопще все эти разговоры о блять поетах ихнех судьбах пятками по лезвию ножа муки творчества — нахуй. надо просто осознавать для себя, что из тебя выходит, даже если оно неосознанное без- или бес-сознательное. Ухо отрежь под настрой (если так можно), но впёрло. Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду.... ![]() Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |