|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - чудови виршы часть шестая
чудови виршы часть шестаяАвтор: Замеховский Засветите маяки,Глубже в свет макните кисть, Обведите кистью быстрой Кипарисов колпаки, Проведите даль залива, Туч схватите косяки И тогда лучом ответят Вам другие маяки Из тени, словно из картона, Лучи высоких фонарей Выкраивают ровно Граненый профиль тополей. И близко море. Мокры холодные причалы, И те же фонари струят Свое огнистое начало Идущих волн выхватывая ряд Туча - это стая капель, Стая рыб небесных вод, Рыбы мчатся, их телами Плачет сизый небосвод. Рыбы мчатся, рыбы бьются, И стекаются мерцая Рыбьи жизни в ручейки, Рыбам больше не вернуться В ширь заоблачной реки Теги: ![]() -1
Комментарии
нормально, по накуре наверно ваще попрет.ггг прошу прощенья, не получилось между стихами поставить звездочки Мне только первый стих понравился. Зато очень. Остальные — ритм нихуя не догнал. Яблочный Спас +1 Без звездочек весь смысл потерян. Просто пиздец как прискорбно без звездочек то. Ты уж в будущем будь поосмотрительней. А то твои поклонники станут накладывать на себя руки Вообще такое хорошо с картинками выставлять. А что до стихов, то читая первые два хотел попенять автору на бессмысленность пейзажной лирики. Но вдруг прочел третий стих. И, как говорится, накатила суть (с). Да такая, что песдетс просто. Третий стих АХУЕННО хорош. Потому што смысл. спасибо всем кто оставляет коментарии. что касается смысла пейзажной лирики, то мне, пока, кажется что только в ней и есть смысл. природа первична, остальное наносное. к тому же я остального не воспринимаю по простой причине, я, в первую очередь сталкиваюсь с настоящим, с морем, ветром, дождями, я, простите, родился, вырос у моря, работал, работаю в море. оно формирует мой быт и благосостояние. поэтому закаты я вижу чаще чем ругань в метро или замусоренные подъезды. не обессудьте. пиши честную и незатейливую прозу мемуарного толка. Хэм уже помер, а море осталось. стихи слишком много на себя берут. стихи еще и отдают не мало. правда? не знаю. я стихов писать не могу. но факт, что сейчас не время концентрированного мореписательства. я с вами склонен согласиться, но о другом писать не умею, другого не видал, пока не видал. да и не надо ничего другого речь токмо о способе подачи хотя передумал соглашаться, море было и будет, вы точно подметили, я потому про него и пишу, предлагаю в качестве альтернативы вашему вниманию искушенному «остро социальным» ненене тут явно недопонимание. море лучше, чем социальность (я кстате асоциален штопесдец), просто проза более подходит для моря и околоморя, я токо об этом, это частное мнение и ни к чему не призывает-обязывает. однако за мнение спасибо, подачу принял про море можно и нужно писать стихи! . «во мне живет море сам знаешь — пробовал на соль и на вопли китов, на запах водорослей мои берега поросли чаем львята на суше чайками завтракают, обедают и ужинают, по-кошачьи улыбаются, лапами чешут морю брюхо. морды плюшевы. море глухо урчит, завораживает. ты плотнее меня к уху прислони, как рАкушку. слышишь — это слоны плывут синие. - признак глупой тоски. их сама осень выкормила сухим выменем из ее сосков — молоко синее и горькое слонов штормит и тошнит на дно илом и дельфинами слоновьи тела — горками из них Горы (нет, это не стык тектонических плит, это Они залегли и во ро ча ют ся) ну же, еще ближе. видишь - дохнут рыбы: о камни и волнорезы - Вдребезги! а ты думал, море спит? Оно вон — китами брезгует. и ты — мой кит, выплюнут, когтями изрезан. чьи-то кишки кошки рыжие по полям конопли и чая разнесли рыча» (с) Ра Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |


я непонимэ её. пардон муа…