|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - чудови виршы часть шестая
чудови виршы часть шестаяАвтор: Замеховский Засветите маяки,Глубже в свет макните кисть, Обведите кистью быстрой Кипарисов колпаки, Проведите даль залива, Туч схватите косяки И тогда лучом ответят Вам другие маяки Из тени, словно из картона, Лучи высоких фонарей Выкраивают ровно Граненый профиль тополей. И близко море. Мокры холодные причалы, И те же фонари струят Свое огнистое начало Идущих волн выхватывая ряд Туча - это стая капель, Стая рыб небесных вод, Рыбы мчатся, их телами Плачет сизый небосвод. Рыбы мчатся, рыбы бьются, И стекаются мерцая Рыбьи жизни в ручейки, Рыбам больше не вернуться В ширь заоблачной реки Теги: ![]() -1
Комментарии
нормально, по накуре наверно ваще попрет.ггг прошу прощенья, не получилось между стихами поставить звездочки Мне только первый стих понравился. Зато очень. Остальные — ритм нихуя не догнал. Яблочный Спас +1 Без звездочек весь смысл потерян. Просто пиздец как прискорбно без звездочек то. Ты уж в будущем будь поосмотрительней. А то твои поклонники станут накладывать на себя руки Вообще такое хорошо с картинками выставлять. А что до стихов, то читая первые два хотел попенять автору на бессмысленность пейзажной лирики. Но вдруг прочел третий стих. И, как говорится, накатила суть (с). Да такая, что песдетс просто. Третий стих АХУЕННО хорош. Потому што смысл. спасибо всем кто оставляет коментарии. что касается смысла пейзажной лирики, то мне, пока, кажется что только в ней и есть смысл. природа первична, остальное наносное. к тому же я остального не воспринимаю по простой причине, я, в первую очередь сталкиваюсь с настоящим, с морем, ветром, дождями, я, простите, родился, вырос у моря, работал, работаю в море. оно формирует мой быт и благосостояние. поэтому закаты я вижу чаще чем ругань в метро или замусоренные подъезды. не обессудьте. пиши честную и незатейливую прозу мемуарного толка. Хэм уже помер, а море осталось. стихи слишком много на себя берут. стихи еще и отдают не мало. правда? не знаю. я стихов писать не могу. но факт, что сейчас не время концентрированного мореписательства. я с вами склонен согласиться, но о другом писать не умею, другого не видал, пока не видал. да и не надо ничего другого речь токмо о способе подачи хотя передумал соглашаться, море было и будет, вы точно подметили, я потому про него и пишу, предлагаю в качестве альтернативы вашему вниманию искушенному «остро социальным» ненене тут явно недопонимание. море лучше, чем социальность (я кстате асоциален штопесдец), просто проза более подходит для моря и околоморя, я токо об этом, это частное мнение и ни к чему не призывает-обязывает. однако за мнение спасибо, подачу принял про море можно и нужно писать стихи! . «во мне живет море сам знаешь — пробовал на соль и на вопли китов, на запах водорослей мои берега поросли чаем львята на суше чайками завтракают, обедают и ужинают, по-кошачьи улыбаются, лапами чешут морю брюхо. морды плюшевы. море глухо урчит, завораживает. ты плотнее меня к уху прислони, как рАкушку. слышишь — это слоны плывут синие. - признак глупой тоски. их сама осень выкормила сухим выменем из ее сосков — молоко синее и горькое слонов штормит и тошнит на дно илом и дельфинами слоновьи тела — горками из них Горы (нет, это не стык тектонических плит, это Они залегли и во ро ча ют ся) ну же, еще ближе. видишь - дохнут рыбы: о камни и волнорезы - Вдребезги! а ты думал, море спит? Оно вон — китами брезгует. и ты — мой кит, выплюнут, когтями изрезан. чьи-то кишки кошки рыжие по полям конопли и чая разнесли рыча» (с) Ра Еше свежачок Не приближай последнее сиянье, -
за ним — простая серая зола. Искрящийся рассвет существованья, после заката будет только мгла. За горизонтом гулкой тишины, где нет ни слёз, ни празднеств, ни признаний всё станет белым айсбергом волны безбрежных сфер космических скитаний....
Гудил Иванович входил в учебную комнату так, как входит запах в запертый погреб — не постучавшись, не спросясь, заполняя собою всякую щель, всякую пустоту, всякую детскую надежду на урок арифметики вместо урока войны. Обоняние, самое древнее из чувств человеческих, минующее рассудок и падающее сразу в подвалы памяти, безошибочно докладывало классу: недавно, совсем недавно, варил этот человек нечто, чему нет названия ни в одном кулинарном трактате мира, — варево, замешанное на дегте, лавровом листе, ...
Часть-1
Гудил Иванович, сей любомудрый муж, кахетинец чистокровный, из тех, про кого в наших краях молвят: «человек с головой, а шапка сама найдётся», — был фронтовиком Великой Отечественной. В школе он учил детей русскому языку вовсе не оттого, что кончал какой-нибудь педагогический или самоучкой глотал филологические науки.... Весь мир вокруг казался ненастоящим. Придуманным. Как будто его нарисовал Дали, или, даже хуже, Малевич. А потом ещё плюнул и растер рукавом. Так рождаются шедевры. Когда мимо шли люди, спотыкаясь о широко вытянутые ноги спящего на скамейке человека, ноги эти самопроизвольно дёргались, а тело при этом оставалось статичным....
Ты - падший ангел,
поселившийся в берёзах напротив нашей нехарактерной норы. Так ко́рюшка в Неву макает слёзы. И лезет яблоко из тонкой кожуры прибрежной статью медленных объятий - бретелька, взгляды, туфелька, слеза.... |


я непонимэ её. пардон муа…