Автор: Саймон Чехонте Как то Осенью в день бодрый
Хряк с упитанною мордой
Над кормушкой и поилкой
Головою был склонен.
Задавал вопрос он древний:
“Где найти ответ мне верный
В жизни пагубной и скверной
Для чего я был рожден?
Может есть в том тайный смысл
Для чего я был рожден,
Только не предупрежден?”

И прекрасной была пища,
Выхлебав почти до днища
Жирный хряк остановился
Шум услышав за собой.
Ничего он не боялся,
Но в тот миг себе признался
Что находит звук опасным,
Вдруг нарушивший покой.
Для него было загадкой
Как Колумбу Шар Земной,
Что за странный звук такой?

Тучи начали сгущаться,
Листья в небо подниматься
А Дамоклов меч ужасный
Занесен над головой.
И почувствовав тревогу
Свин взмолился СвиноБогу:
“Разве я желаю много?
Лишь узнать — кто я такой?
И в последние минуты
Я прошу тебя, открой,
Мне секрет кто я такой”

Но в ответ не прозвучало
Ничего, лишь дверь сначала
Заскрипела, застучала
И открылась нараспах.
Ливень хлынул, гром раздался.
На пороге оказался
Человек, за вещь держался
Что внушала хряку страх!
Это ножик перочинный,
Вот предмет что был в руках,
И внушал священный страх.

И сверкает отражаясь
Молния, в ноже купаясь,
Словно с вечностью сливаясь
В том моменте навсегда.
Нет надежды на спасенье,
Быстро кончится мученье,
И проблем мирских теченье
Не вернётся никогда.
И ответа на вопрос свой
Не узнать свинье тогда
Nevermore, О, НИКОГДА! ....