|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - чудовый вирш.
чудовый вирш.Автор: Замеховский
[ принято к публикации 12:39 18-12-2010 | Эдуард Багиров | Просмотров: 1542]Пылает конек крыши, Пылает голубка, искрой прихотливой Взлетая ярче и выше. И молча, горят облака, Шевелят в огне плечами И море в бессилье молчит Под пылающими небесами. И пусто сейчас, одиноко, Небеса гибнут покорно И в них, беспощадно, жестоко Голубка сгорает ровно Теги:  -3 
Комментарии
#0 12:48 18-12-2010Арлекин
такой одинокий ням ням ням Настроение есть. Стихов в этот раз нет. мне понравилось. Не, не то… Нужно поработать еще… хуйня… и не стихи вовсе Пользуясь случаем… Я хочу выразить одобрение и поддержку русским людям, которые наконец-таки решили дать ответ черномазым выблядкам, паразитирующим на теле нашей Родины. Я считал, что москвичи совсем прогнили, сидя в своей Москве, но теперь вижу, что это не так. Однако чурканы в ответ на акции в Москве сами устраивают беспредел по всей стране. Об этом умалчивают в новостях, но, тем не менее, это имеет место быть. Поэтому хочу сказать русским гражданам: объединяйтесь, готовьтесь к активной обороне и помните о том, ЧТО является лучшей защитой. самое место для таких объяв ещё один йобана романтика бля. кк где? Жжот яйца мои песок, блять, горячий Упал на хребтину кокос. Ох как же, блять больно. Пылает закатко искрицей своей похотливой. Опять проебал я цунами. Ебись оно колом. на память то шы (скромно) Картинку увидел. Но бросается в глаза не то, чтобы бедный словарный запас, сколько афтырьская лень. Вторая строчка «пылает». Третья строчка — «пылает». Пять строчек, или 103 буквы спустя — «пылающие небеса». Вуаля, блеа. На самом деле, если уж писать красивые стихи, то не надо лениться искать синонимы. извините но это хуйня Еше свежачок Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя.... |
