|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - SOS 
SOSАвтор: N3X
[ принято к публикации 22:58 23-01-2011 | я бля | Просмотров: 476]Над собою не чувствуя неба, Мы глухи и слепы на краю темноты, В полушаге от бездны Эреба. Под ногами дрожит край Земли, как желе, В унисон с током крови по венам, И, как чипсы, ломаются с хрустом клише И осколками режут по нервам. Мы живём on the Edge, мы не чувствуем страх, Лишь усталость… полшага осталось. Мы улыбкой безумцев приветствуем крах, С головою нырнув в дикий Хаос. Задыхаться с рождения нам суждено От бессилья, как рыбы на суше, Из пизды до могилы ползём сквозь дерьмо, SOS! Спаси наши мёртвые души! * первая строка — Мандельштам Теги:  0 
Комментарии
#0 00:57 24-01-2011Демиан
стих понравился, но эта * — ошибка ссылки со звёздами вот такие хороши: http://www.litprom.ru/thread39178.html Ну чета нормально даже.. Из пизды до могилы ползём сквозь дерьмо… (с) то есть, из пизды в анал до могилы? хм… Фу, Моисеева. Страшные вирши, страшные. Энергетика прочувствована. Чо то слишком уж надрывно на мой вкус Уперся в рифму «желе-клише». чот расстроилась… Не-а. Еше свежачок "Я, гений Игорь Северянин,
Своей победой упоен:" (це) Начал сегодня бы день с покаяния, (ночь далека в небеси), пока я не я, и перед дальней своею дорогою в тьму созерцанья: то вздрогну, то охаю, то свет мешаю с космической глиною, то примеряю ей уши ослиные - но, безусловно, горжусь тем и этим я....
Мне говорят, а я делаю. Этим и живу. Скажут «бузить», буду грубым. Забуду хорошие манеры, забуду об этикете. Скажут «по-человечески», стану первым гуманистом на континенте. День города. Я прогуливаюсь. Толпа для меня точно море, обо мне писал Эдгар По....
Бывает ночь - что вырви глаз! А осень лишь форма смерти. Бывает - стих родится на раз, Ну, а любовь - вырви сердце! А в жизни только одни долги: Проценты растут и пени. А дни отлетают, вроде лузги. И в тысячу лет - терпенье.... Очередная осень точит спину,
Промозглым ветром и косым дождём, Сменить бы мне, до корда лысую резину, С ней вместе масло, и тогда попрём! Туда, где на сырых, покуда, склонах, Ржавеет сталь подъёмников в лесах, Где горы бреют брюхо небосклона, Где скоро выпадут заветные снега.... Сентябрьский ветер гнал листву
По улочкам Замоскворечья (Москве я близок по родству, А также - акающей речью). Белели листья в темноте, Как будто рваные страницы. Я на невидимой черте стоял, Пытаясь отстраниться От сентября и от тепла Капризной городской погоды, От жизни, что почти прошла В конце семнадцатого года.... |
