|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - глоток 
глотокАвтор: frikaz01d
[ принято к публикации 12:52 24-01-2011 | бырь | Просмотров: 608]считай последние минуты, ты уже не станешь старым. и, вообще, не станешь. обрывки фона будут плоскими, голоса — не голосами, а лишь отголосками, узор холодного стекла — полосками. бескровно уничтожишь личность, оставив лишь комичность, артистичность, и немного пьяную пластичность. отныне думай музыкой и слушай исподлобья как смысл жизни мастерит себе надгробье из портретов, на котором выжжены огнем слова «все отражается во всем» Теги:  -1 
Комментарии
#0 14:56 24-01-2011Чёрный Куб.
штото суп-культурное сугубо сугубо наркоманское, если конкретней чо то не особо серьезный приход, не? смотря, что ты считаешь серьезным угу. понял. вот и славно. люблю, когда люди понимают друг друга Синька — зло. интересно автар дед жей сельскава клуба Еше свежачок Сухонькая старушка медленно ковыляла по заснеженной улице. Февраль холодил ветром согбенную спину в ветхом синем пальто, наметал сугробы вокруг старых валеночек, переставляемых слишком медленно. Мимо пробегали люди, торопясь домой, в тепло и уют, в объятия кресел и диванов....
"Я, гений Игорь Северянин,
Своей победой упоен:" (це) Начал сегодня бы день с покаяния, (ночь далека в небеси), пока я не я, и перед дальней своею дорогою в тьму созерцанья: то вздрогну, то охаю, то свет мешаю с космической глиною, то примеряю ей уши ослиные - но, безусловно, горжусь тем и этим я....
Мне говорят, а я делаю. Этим и живу. Скажут «бузить», буду грубым. Забуду хорошие манеры, забуду об этикете. Скажут «по-человечески», стану первым гуманистом на континенте. День города. Я прогуливаюсь. Толпа для меня точно море, обо мне писал Эдгар По....
Бывает ночь - что вырви глаз! А осень лишь форма смерти. Бывает - стих родится на раз, Ну, а любовь - вырви сердце! А в жизни только одни долги: Проценты растут и пени. А дни отлетают, вроде лузги. И в тысячу лет - терпенье.... Очередная осень точит спину,
Промозглым ветром и косым дождём, Сменить бы мне, до корда лысую резину, С ней вместе масло, и тогда попрём! Туда, где на сырых, покуда, склонах, Ржавеет сталь подъёмников в лесах, Где горы бреют брюхо небосклона, Где скоро выпадут заветные снега.... |
