Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Здоровье дороже:: - Глазами Сократа

Глазами Сократа

Автор: Яблочный Спас
   [ принято к публикации 11:41  01-02-2011 | я бля | Просмотров: 771]
Я верю, что живые могут быть мертвыми, а мертвые живыми…

Генрих Белль.
Глазами клоуна.


Бывает, меня заносит на поворотах. Старая лестница флорентинцев узка и камни осыпаются из-под ног. О чем-то недовольно шурша, они плавно уносятся в море и скрываются из глаз в вечно кипящем котле береговой отмели. Я хватаюсь руками за острую кромку скалы и прикладываю ладонь ко лбу. Горизонт выгибается спиной голодной кошки.
Ни дымка, ни паруса, ни облачка.
Только две синевы, слившиеся в объятиях на краю мира, слепят глаза. Нужно идти дальше, но меня что-то удерживает. Словно натянулась невидимая веревка. Странное чувство. Ну, что ж. Можно попробовать представить себе, что будет дальше. Просто закрыть глаза и вспомнить. Предположить, что все пойдет, как прежде, и…

…я продолжаю спускаться, и мир начинает плавно вращаться над моей головой, повторяя повороты. Ровно полторы тысячи ступеней. Три тысячи шагов. Шум прибоя усиливается, и рукава наполняются ветром. Рубашка раздувается, становится похожей на парус – я Катти Сарк, я поймал ветер, смотри, мама, я плыву к тебе…
Ноздреватый камень лестницы заканчивается метрах в пяти от пляжа. Короткая полоска жесткой травы, и я уже иду по берегу, просеивая сквозь пальцы перламутровый песок. Тень от фигурки, сидящей у самой воды, касается ног.
Я останавливаюсь.
Полдень.

Нас очень мало. Но сколько точно, сказать не могу. Я много раз пробовал сосчитать. Рисовал на песке лица, записывал имена. Этот мир зыбок и переменчив. Короткий дождь стирает песочные знаки, ветер разбрасывает сухие ветки. Мир изменяется, кружась в танце вместе со звездами.
Я бросил попытки найти ответ.
Достаточно того, что мы здесь.
Может быть, это истина.

Я ни разу не застал никого из здешних обитателей за беседой с ним. Только белый песок, равномерно набегающие на берег волны, и сгорбленная фигурка в сером хитоне, рисующая палочкой замысловатые символы.
Здесь всегда один сезон. Одна и та же температура, один и тот же ветер, одинаковые рассветы. Мы повторяем заученные движения и фразы, разбавляя их пригоршнями воспоминаний и капельками шуток. Стократно раскрытые души. Тысячи повторов и равнодушных признаний. Иногда, я даже не выхожу из дома неделями. Одному как-то проще. Но раз в месяц, когда луна тяжелеет и цикл подходит к концу, я прихожу на берег, чтобы говорить с ним.

Неруда смеется, когда встречает меня на полпути к лестнице. Что ты нашел в нем? Пойдем, выпьем граппы и я почитаю тебе новые стихи. Я улыбаюсь, молча качая головой. Он знает, я знаю. Хорошо, что здесь не существует обид и дурных мыслей.
Я пытаюсь научить его говорить без акцента. Мы встречаемся через день, за столиком старой траттории, стоящей над обрывом. Пьем виноградную водку и тренируемся.
Карррл у Кларрры, посмеиваемся мы с Нерудой, кларррнет, ворррюга. Нам нравиться раскатывать Р. Рррррр, как тигррр рррычит. Подсвистываем как мальчишки — с-с-с, прижимая кончики языка к губам. Сссучка. Потассскушка. Иссспания…
Я уже Бог весть сколько времени пытаюсь избавить его от акцента – но, тщетно.
В этом плане, Модильяни был гораздо более способен.
Впрочем, он известный полиглот.

По утрам, наш остров окутывают туманы. Если выйти на улицу, то руки и лицо сразу покрываются мельчайшей водяной пылью. А в сером, слоистом как пирожное, воздухе, двигаются призрачные тени. Я много раз пробовал дотронуться до них рукой, заговаривал с ними – бесполезно.
Наверное, они меня просто не замечают.

Песок еще не нагрелся, и я усаживаюсь, скрестив ноги, рядом. Теперь, если взглянуть на пляж с той точки, откуда начинается путь, то фигурок станет на одну больше. Смешно…
Следуя своим, когда-то сказанным словам, он старательно не замечает меня. Ждет, что я заговорю первым. Заговори, тогда увижу? Ну, уж нет. Давай-ка, приятель, сам.
Довольно давно, когда в компании прекрасного порто я созерцал танцы сатиров на скрипящем полу траттории, ко мне подсел унылый Манн. Грезящей Венецией чудак в нелепом плаще.
- Слушай, — сказал он, — спроси у него, что будет дальше. Зачем мы здесь. Думаю, он знает ответы.
Конечно, я не спросил. Когда играешь на чужом поле, играй по чужим правилам. Ну, или со своим уставом… Как то так. К тому же, я и так догадывался. Данте был не дурак выпить.
Как-то раз, мы прибрали с ним литра четыре, темного как нефть, португальского пойла.

Я беру ветку и рисую лицо. Небрежно – профиль. Несколько штрихов – запутавшийся в волосах ветер. Наверное, я никудышный художник. Хотя, как-то раз, мне снилось, что там сейчас за мою мазню отдают миллионы. Смешно…
Он следит за танцующим в руке куском дерева, и улыбка касается полногубого лица старого развратника.
- Сделай сосцы чуть выпуклей, и она будет копией Ксантиппы.
Я смеюсь. Он смеется.
Нам нравятся неожиданные ходы.

Вопросы…
Что снится тебе, не знающему прелестей табака и семидесятиградусного пойла, обжигающего гортань, когда ты засыпаешь на берегу?
Над чем ты так долго смеялся вместе со странным человеком с голосом капитана чайного клипера и птичьей фамилией?
Кроме меня, лишь он один был удостоен твоего внимания.
Куда он ушел, оставляя за собой впадины следов, тут же заполняемые водой?
Когда я спросил, ты начертил на песке разорванный круг.
И почему ты прогнал Данте?
Ответов нет.
Да я и не жду.

Отсмеявшись, ты внимательно смотришь на меня и…
-Ничто не может повредить добрым. Ни тогда, ни сейчас.
Я киваю, соглашаясь. Спорить бессмысленно. Его тождественность с притчами Христа завораживает. Все так. Что с того, что я отнюдь не считаю себя добрым? Ему виднее.
Да и с выпивкой здесь проблем не возникает.
Странно все-таки, почему ушел тот человек – птица.
Мы даже не поговорили.

Когда-то я тонул в медовом аромате цветущих яблонь Кальвадоса. Пыльные вены дорог Бретани тянулись к отмелям Сан-Мало. С крепостных стен, я заворожено наблюдал пенных всадников в облаке ледяной пыли, оседлавших приливной вал.
Помнишь ли ты обо мне, моя любовь? Перечитываешь ли те письма?
Не твою ли тень я звал вчера поутру, беспомощно хватая серый рукав тумана…
Мы пришли сюда, невольно став заложниками собственных представлений о смерти.
Дай же нам возможность выбрать, дай нам возможность двигаться дальше.
Открой мне свою тайну, Сократ.
Что видят твои глаза…

…веревка как будто ослабла. Я сделал шаг. Другой. Дыхание выровнялось, и спираль ступенек снова стала раскручиваться. Слишком поздно делать вид, что стремишься к переменам. Здесь такого слова не существует. Мы застыли, повинуясь законам, которые не в силах постичь человеческий разум при жизни, и нелегко принимает душа, освобожденная от земных проблем.
Кстати, старина Хэм по-прежнему литрами цедит ледяной дайкири, и пишет по шестьсот слов в день.
-Не хочу потерять форму, дружище – горланит он, восседая на деревянных мостках, уродливой запятой ранящих бирюзу лагуны, — может быть, мне повезет…
Вариантов, о которых толковал Данте, хватит на всех.
Думаю, Хэм здесь не задержится.

Однажды, я спросил Сократа, что его здесь держит.
-Отсюда прекрасный вид. — заметил он.
-Наверное, ты видишь что-то особенное, старый плут, либо я слеп.
-Ты действительно пока еще слеп, мой друг.
-Когда же я прозрею?
-Кто знает, художник, кто знает…
-Хотел бы я увидеть то, что видишь ты. Правда, если это действительно стоит того.
-Ну, думаю, что ничего необычного. Так… Буффонада нереализованных возможностей, одержанных поражений и напрочь проигранных побед. Все это, а также паруса, флаги и призрачные танцы любимых женщин.
Мы рассмеялись одновременно.
Больше я никогда не спрашивал.

Последний поворот. Горизонт это хрустальный мостик вечности. И он по-прежнему пуст. Ни паруса, ни дымка, ни облачка.
Одинокая фигурка исчезла.
Ближе к воде, смятым холстом, валяется брошенный хитон. Отсюда он похож на гнездо вечно одинокого ворона из предместий Блуа. Зачерпнутый ладонью песок, тоненькой струйкой вытекает между пальцев, оставляя едва заметный след.
Я спрашивал.
Ты ушел не ответив.
Зачем ты оставил меня одного, Великий хитрец…

Внутри гнезда, заботливо укрытый от пыли и брызг в мягкие складки ткани, меня ждет твой последний подарок. Я знаю, ты хотел, чтобы я узнал ответы. Но чтобы узнал их сам. Даже если для этого понадобятся века. Надеюсь там, куда ты ушел, тебе не будет необходим этот дар. Ибо кто знает, что ждет в этом безумном беге по виткам сужающейся спирали наши вечно слепые и наивные души. Теперь я понимаю, что каждый из нас задерживается здесь ровно на столько, на сколько желает сам.
Видимо, мы все-таки свободны. Только не догадываемся об этом.
Тот, кто догадался – уходит. Или, как ты, остается.
Чтобы помочь тем, кто пока слеп, обрести способность увидеть.
Теперь – моя очередь.
Тонкая стружка падает под ноги. Я медленно обтачиваю острие ветки, которой ты рисовал на песке непонятные знаки.
Передо мной, словно опалы, покрытые сетью красных трещинок, лежат глаза.
Твой единственный, и бесценный дар.
Глаза Сократа.

Острие ветки касается моего века.







Теги:





2


Комментарии

#0 13:44  01-02-2011Шизоff    
отпиано знатно

за рубреку ябле респектос гггг
#1 13:44  01-02-2011Шизоff    
отписано*
#2 13:46  01-02-2011Яблочный Спас    
Ябле спасибо. Чотко определил.
#3 14:06  01-02-2011Шева    
Красивая вещь.
#4 14:21  01-02-2011дервиш махмуд    
вон как.
задумался о высоком.
#5 14:24  01-02-2011castingbyme    
замечательно написано. Очень лирично. Очень литературно.
Спас, две вещи меня напрягли немножко. Кошка выгибает спину, когда сыта и довольна.
И вторая: про цикл как-то двусмысленно получилось.
И чото не поняла — то ли Испания, то ли Италия. Хотя больше Италия. Надо ещё раз перечесть.
#6 14:42  01-02-2011Токсичный Мститель    
Давясь рвотными недовольными массами, извергающимися из моих темных глубин, — решил я таки дочитать первый абзац. Подумал — автор прикалывается. Выяснилось, что нет. Не литература.

Дорогой Яблочный Спас, я истово верую, что ты написал хуйню. Сюсюканье с «недовольно шуршащими камнями» — это пейсдец духа. Некоторые камрады полагают, что написал «красивую» вещь. Может быть. Красивость — дело вкуса. Кому и золотозубые цыганки нравятся.

Настоящая литература должна быть прекрасной. Изнутри.


Важно: рецензия написана 1 февраля 2011 года, проезжая мимо бывшей тещиной дачи, где мы славно бухали когда-то с беглыми каторжниками по песни битловские.
#7 14:55  01-02-2011Токсичный Мститель    
А если серьезно и без прибауток, то написано ужасно. Тот же первый абзац. «Хватаюсь руками за острую кромку...» Где, ебанаврот, литературных нюх? Хватаюсь руками — это как? Прогуливаюсь ногами, вот как. Не обижайся, Спас, йа добрый, как сок.
#8 15:29  01-02-2011Яблочный Спас    
Тм спасибо за критику. косяки вижу.
#9 15:55  01-02-2011херр Римас    
Все очень панятно, соответсвенно радует приятное чтение Спаса. Касяки низначителны по сравнению с мощью тескта блят.
#10 16:06  01-02-2011Яблочный Спас    
Шизофф, Дервиш, Шева — спасибо за прочтение.
Римантасс спасибо. все таки есть над чем поработать. сделаю.

Кастинг. Неруда, поэт чилийский, связан с Испанией неразрывно бля.
а там где дело происходит есть и траттории и пабы и вонючие рюмочные ггг. на любой вкус.
а кошка… да она ибаццо просто хочет.
Спасибо.
#11 16:52  01-02-2011Мистер Блэк    
малаток
#12 19:02  01-02-2011castingbyme    
Спасибо, что объяснил про Пабло нашего. гг
#13 19:39  01-02-2011Чёрный Куб.    
прочёл с удовольствием. на сон грядущий.
старик, рисующий палкой на песке непонятные знаки — откуда-то из детства это. из сказки, что ли, волшебник.
#14 19:52  01-02-2011Лев Рыжков    
Текст напомнил туманную равнину, а сквозь мглу проглядывают истуканы. Читалось, кстате, тяжело. Красивости — во вред. Тут я с одним из предыдущих ораторов соглашусь.
#15 20:29  01-02-2011Чхеидзе Заза    
Только две синевы, слившиеся в объятиях на краю мира, слепят глаза-
Кастанедовский базар
#16 21:23  01-02-2011Марычев    
въ поисках Доньи Соледад
мне чота про тот свет подумалось — ты не об этом написал, Спас? и в самом начале «Я хватаюсь руками за острую кромку скалы и прикладываю ладонь ко лбу» — это чо, третьей рукой ко лбешнику прикладываешься?
а так ничо, в твоем стиле, ровненько.
#19 14:33  02-02-2011Яблочный Спас    
спасибо кто прочел.
Токсичный мститель. за критику спасибо, насчет совета что мне писать а что нет и как — вообщем пошел ты на хуй.
с уважением.
#20 14:49  02-02-2011Токсичный Мститель    
И где же я советую тебе, Яблочный Спас, о чем писать-не писать? Цитатку предъяви. Вот когда предъявишь, тогда и оголишь свой гнойный черенок. А пока что сам сосни хуйца.
#21 15:09  02-02-2011Яблочный Спас    
твой камент под разминкой от 19.48. чтобы не быть голословным. ну это я так. напомнил типо.
каждому свое.
#22 15:15  02-02-2011Токсичный Мститель    
Спас, этот совет был обращен ко всей пищущей братии и ко мне самому — в первую очередь. Ты что, совсем контекста не просекаешь? Короче, жду извинений на гербовой бумаге.
#23 15:46  02-02-2011Яблочный Спас    
понял. извини. проехали.
но все же я думаю, что советы в этом деле вещь сложная и сугубо индивидуальная. но твое мнение я понял. спасибо.
#24 15:49  02-02-2011Токсичный Мститель    
ок. хуйный инцидент исчерпан.
#25 13:28  04-02-2011Яблочный Спас    
Есчо раз всем спасибо.
ТМ. уверен, что исчерпан. К тому же я ваще стараюсь без инцендентов. гг
#26 19:56  04-02-2011Мира    
Язык повествования красивый.
Для меня сам сюжет в какой-то момент отступил на задний план.
#27 20:04  04-02-2011Яблочный Спас    
спасибо Мира.
ибо это правильно.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
07:32  21-09-2017
: [3] [Здоровье дороже]
Игнатий чувствовал себя всё хуёвее. Изо дня в день паршивее. Он сидел на кухне, пил дрянной чай, который не лез в горло из-за ржавой водопроводной воды, прислушивался к назойливому шуму на чердаке, и ощущал себя сантехником на сносях. Потому что в душе зарождалось отчаяние....
10:38  20-09-2017
: [11] [Здоровье дороже]
На удивление, в больнице Модесту Эдуардовичу понравилось.
Вообще-то, он не очень хотел ложиться, да дети настояли, - Папа, ты уже в таком возрасте, когда здоровье - самое главное!
А что возраст? Шестьдесят пять - очень даже нормальный возраст.
Когда в чём-то - уже, зато в чём-то - еще вполне....
08:25  19-09-2017
: [14] [Здоровье дороже]
Лучами полнится стакан вина -
На столике, на самом уголочке
Невыпитый, и в том его вина
Помучаюсь, и выпью его ночью

Вот так и жизнь - отложишь напотом,
Мол, подождёт, пусть вызреет вначале
И тон всей жизни, станет полутон -
Сказал однажды шепотом начальник

Творится в преисподней кавардак
Ломается всё с вывертом и всяко
В раю же тоже само, но не так
Поведал мне об этом как-то дьякон

А врач сказал - Забудь о чудесах!...
19:13  17-09-2017
: [15] [Здоровье дороже]
Пустыня томно остывала,
койот противно голосил.
Укрывшись тёплым одеялом,
беспечно спал боец ИГИЛ*.

Ему приснились Рая кущи,
Зухра, Будур и Зульфия,
а между ними Вездесущий.
Вдруг в жопу цапнула змея.

То не змея его кусала....
21:03  15-09-2017
: [17] [Здоровье дороже]
Рождался в муках и при том
Ключицу мне сломали, суки! -
Был акушер бухим скотом,
Коряво приложившим руки.

Что ж, хуле делать, плачь не плачь,
На всё, наверно, есть причины.
В тот день меня и сглазил врач,
Мол, в путь, сынок. И да – с почином....