|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - МежсезоньеМежсезоньеАвтор: Безнадёгин
[ принято к публикации 16:48 03-02-2011 | бырь | Просмотров: 1045]Ни чем не лучше пролитого кипятка, В забитых коллекторах городских, поклоняясь своим зловониям, Вырастает новая смена крыс, пришедших издалека. Так семена, брошенные мимо пашни, превращаются в геморрой Так девочки, поняв насколько они красивы, соображают потихоньку приторговывать пиздой Так в кумиры возводятся шмары, так в зеркале начинает отражаться блядь, Так в конце любого романа располагается ценник, который не отодрать. (И жизнь по углам разводит не бойцов, а провнившихся, Розу ветров теплые бабки закутывают в целофан, Так осторожно, но очень настойчиво становятся лишними Песни, которых раньше просто не понимал) А потом дрочишь, ебешься, поешь, напиваешься, Иногда живешь, иногда перешептываешься сам с собой, В мире, где думаешь, что ни от кого не прячешься, Просто уже нет места, где будет спокойно лежать, укутавшись с головой. Теги:  -3 
Комментарии
угу. вероятно. ога, могут укутать на 2 метра пат почву, хотя щас всё больше крематорий. ну вот да! молодетц ты просто. вот в настроение попал и пездетц всему! то, что в скобках, вышло очень круто. Еше свежачок Удивительно странная жизнь.
Декорации сцены подвижны. Сквер, фонтаны, домов этажи — Век прошёл, а вглядишься — они же. Те же люди, предметы и тон, Общий фон увядания в небыль. Удивительно, впрочем, и то, Что запомнил лишь голое небо.... А глубины то в нас какие!
Донырнёшь до метели дна — сдавит нежностью ностальгия, вмажет бледностью пелена. Забываем, о том, что сплыло в горизонт, за каймой тревог утонуло (под пледом ила крабы снов берегут его). С нас трагически мало проку, слишком — чар за одну весну, — ностальгический молвил Окунь, мимоходом схватив блесну.... Ночь крадёт мою жизнь. По серьёзному, а не слегка.
Я и так беззащитен, как клопик на пальце Пространства. Так умеет лишь грабить родное моё ЖКХ И закрытое бронежилетом моё государство. Я готовлю судебный на ночь вороватую иск, Чтобы Бог неподкупный вершил Страшный Суд справедливо.... Полнолуние
Потолок небес В переносицу Потолок – не бес В небо просится Моросит течёт С понедельника И снежок сечёт Два подельника Под зипун свечу Малахай прилип Я ору свищу Как чумной кулик Сапоги вразнос Отбивают хром Пузырится нос Под тугим вихром Растянул гармонь Аж паря́... Утром на планерке мастер цеха Леша Сиротенко встал со стула и объявил, что прошедшим вечером у него умер папа, затем сел и горько заплакал. Всё бы ничего, дело житейское, но на календаре красовалась цифра 30 декабря. Ситуация жёсткая. Если не сказать аховая....
|
некоторые даже на луне участки скупают.