|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Асфальтовый грибАсфальтовый грибАвтор: Севрень
[ принято к публикации 05:28 20-03-2011 | бырь | Просмотров: 1728]Охуительно белый и сочный. Над единственной ножкою – нимб, припорошен пыльцою цветочной. Не звизди по ночам, соловей, из кустов на рояле не бряцай, что за МКАДом трава зеленей… Мне же больно. Как бритвой по яйцам. Мне же грустно. Я ж тоже живой. Свиду – бел, а в душе-то – молочный… Нимб? Да он, если честно, гнилой… Просто ножка приклеилась к почве. Теги:  -2 
Комментарии
#0 13:31 20-03-2011Шизоff
ничего так, кругленько хорошо, да А по мне так хуйня какая-то тебе, Олег, всё хуйня. слишком ты гордый. как сапсан. Не. Ну поебень же. Тем более, тема священная ну гринпис автора беспокоит, чешетсо по весне Я думаю, это типа иносказательная бытовуха о зависти к птицам. Ну какбы авторша несвободна, а хочеца летать. Могло бы получиться, но вышло вот так вот. насколько я помню, одного человека так незабвенный Евгений Евтушенко охарактеризовал — «асфальтовый гриб»… хех… тема получила развитие:) Хороший вы народ, отзывчивый:) Спасибо! Да на здоровье. Чоуштам Здорово. Не злись тока, некрасиво этта. А, это бабо штоле? Тогда хуйню, канешна, нопейсала. мне понравилось Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
