За жизнь:: - МЫШИНОЕ

Недописанных строк затихающий крик,
Пятна краски, засохшей на старом холсте…
Этот город навечно мне в сердце проник,
Но нельзя всю любовь отразить на листе.

Как простыми словами описать плач дождя,
Что оставил дорожки воды на стекле?...

I

просторечие здешних дождей вызывает снобистский протест
у привыкших к изысканным стонам породистых ливней.
повезло же родиться нигде,
не поленом - окатышем теста
и скитаться, застыть не давая заносчивой глине;

вновь и вновь возвращаться к азам,
но, в попытках распробовать слово,
я кусаюсь волчком, у которого режется стержень,
привыкаю к домам-маякам –
к поплавкам, не дождавшимся клёва,
но, чем дальше от берега, тем утешение реже....

Останется только город
и я за кавычками сна
до самых кишок распорот,
в душе же цветет весна.
Мотается небо в сетке,
как глобус из школьных лет,
сквозь кружево голых веток…
И я вам кричу: «привет!»
Скупая слеза мужская
не красит меня, увы....

доброе утро, туманно-дождливый Вьетнам!
я покидаю вновь зону комфорта на долгие месяцы.
мой позывной, как и прежде: "…A+ enter Na".
я написал бы и больше, да больше, боюсь, не уместится.
.
гаснет в зелёную клетку трёхстрочный экран....

Обман - это тот же факт.
Обман - это часть игры.
Ночной за окном асфальт,
Как паюсный слой икры.

Что было, навек прошло,
И новым ему не стать.
И женской любви тепло,
И юности блеск и стать.

И сказано столько слов.
Ушли они в тишину....