|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ЦельЦельАвтор: STEBO
[ принято к публикации 06:46 31-08-2011 | я бля | Просмотров: 1170]Взгляд состредоточен, смотрит вдаль, В нем и острота французкой шпаги, В нем же этой шпаги блеск и сталь. Быстро расступаются зеваки, Человеку открывая путь: «А куда идет он так, однако? Может, нам к нему скорей примкнуть? Мы тут все слоняемся без дела, Тратим свое время на херню, А мужик идет к какой-то цели!» И уже зовут друзей, родню, Строятся повзводно и поротно, Пишут транспаранты на ходу: «Руки прочь от нашего народа! Кто не с нами, тот идет в пизду!» Флагами окрасилась колонна, Все мощнее выкрики «Долой!», Кто-то достает уже икону Вознеся над первой головой. И когда буквально закипели Разумы от будущих побед, Человек пришел к заветной цели И нырнул в подземный туалет. Постояли люди, помолчали. Кто-то был растерян, кто-то зол. «Кажется, опять нас наебали...» И пошли домой смотреть футбол. Теги:  -1 
Комментарии
#0 12:46 31-08-2011Гриша Рубероид
эт точна. как приспичит ничо не выдишь и не слышыш ни хуя. Весело. ггы Стебо отличный стих наваял Маладца! посмеялся моя цель — отсутствие цели чтобы глаза не смотрели сквозь щели заросшие паутиной прицелов поднял таки настроение! я думал чувак за пивом идёт… это бы было более конструктивно! Еше свежачок Мы с планеты одной. Так что, значит, считай, земляки.
Нас баюкал прибой. Чайки что-то о счастье кричали. Небеса нас манили, что были тогда высоки, Их ещё не заполнили мрачные тучи печали. Пëтр был наш кумир, потому что Россию взнуздал....
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... |
