Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - ******Автор: Fitz Десять злобных старух,У дороги стоят, У одной в руках розы, У другой черный крест, А у третьей петух, Перья ало горят, И у всех льются слезы, И больные глаза. У четвертой — декабрь, Льет дождем изо льда, Перекошены рты, И улыбки на них, И какая то черная, Хромая тварь, Как бы исподтишка, Выбирает цветы. А у пятой — апрель, Весел, зол и нелеп, У шестой тишина, И пустая печаль, Она ест снежный хлеб, Черным горем полна, И сползла на бедро, Голубая вуаль. У седьмой месяц май, У восьмой строгий пост, Пляшут девять козлов, Под чуднУю свирель, А один в полный рост, А другой еле жив, Сел в трамвай и умчал, На ближайший погост. А девятая спит, Летаргическим сном, По зубам ее бьет, Электрический скат, В ее горле Земля, На земле стоит дом, В его окнах горит, Посеревший закат. А десятая ждет, И не спит семь ночей, Расплетает клубок, Сотни прожитых дней, Перекресток старух, Перепутал кто чей, Перекрасил судьбу, Под лубок. Теги:
-5 Комментарии
#0 09:51 25-10-2011X
Зло. Понравилось. Это хороший стих. не вьехал в метафоры. про чё это. тупо про старух штоле. вообще пондравелос. Это очередь за пенсией, однозначно! Хаха. В домоуправлении такое тоже бывает. Еше свежачок «Без веселья нет веселья, —
Говорит мне как-то сын». «Я ему в ответ с похмелья: Чуть потише, Аладдин. Я пытаюсь разобраться Жив я или нет уже Иль всё это может сдаться Мне щас видится во сне. И тебя и в планах нету, Потому что мне семь лет И несвежую котлету Прожевал я на обед.... Мансийская народная миниатюра.
Унылый человек с постным лицом пришёл ЭКаГэ делать. Зашел в кабинет, лёг на кушетку, как положено и руки на груди сложил – ждет, что ему ещё скажут. Ему и говорят, чтобы руки выпрямил, а то к таким скрюченным никакие присоски прилепить не получится, даже с гелем специального назначения.... Хотел бы я иметь гигантский хуй,
Немыслимый, как небоскрёб Газпрома, С головкой-рестораном наверху. Я сам бы в нем завёл себе хоромы На восемь спален, целым этажом. Зачем так много? Чтобы не ютиться. К тому же я имел бы восемь жён, Других не понимая инвестиций.... Север по Цельсию, ветер порывистый.
Прячет напарница нож в рукаве. Пульс неустойчивый, рвано-отрывистый У мужика, что лежит на траве. Кто его сердце уколом осиновым Намертво к мёрзлой земле приколол? Вены открытые прячутся в инее. «Что тут за Дракула, что за прикол?... |