|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - ***
***Автор: Fitz Десять злобных старух,У дороги стоят, У одной в руках розы, У другой черный крест, А у третьей петух, Перья ало горят, И у всех льются слезы, И больные глаза. У четвертой — декабрь, Льет дождем изо льда, Перекошены рты, И улыбки на них, И какая то черная, Хромая тварь, Как бы исподтишка, Выбирает цветы. А у пятой — апрель, Весел, зол и нелеп, У шестой тишина, И пустая печаль, Она ест снежный хлеб, Черным горем полна, И сползла на бедро, Голубая вуаль. У седьмой месяц май, У восьмой строгий пост, Пляшут девять козлов, Под чуднУю свирель, А один в полный рост, А другой еле жив, Сел в трамвай и умчал, На ближайший погост. А девятая спит, Летаргическим сном, По зубам ее бьет, Электрический скат, В ее горле Земля, На земле стоит дом, В его окнах горит, Посеревший закат. А десятая ждет, И не спит семь ночей, Расплетает клубок, Сотни прожитых дней, Перекресток старух, Перепутал кто чей, Перекрасил судьбу, Под лубок. Теги: ![]() -4
Комментарии
#0 09:51 25-10-2011X
Зло. Понравилось. Это хороший стих. не вьехал в метафоры. про чё это. тупо про старух штоле. вообще пондравелос. Это очередь за пенсией, однозначно! Хаха. В домоуправлении такое тоже бывает. Еше свежачок Когда-то мой дед съел сам себя. А началось всё с того, что отправили дела в командировку в дружественную Монголию. Только народ там жил дикий, малообразованный. Поэтому дед там всячески развлекался по женской линии и пил. Монголы тоже выпить не дураки.... Мой дядя был известным зоофилом в нашей деревне. Поэтому когда он шёл по единственной улице, длинной, изогнутой как бычий хуй, то все жители прятали своих коз, коров, собак и кошек, чтобы мой дядя кого-то из них не оприходовал. А так дядя был человеком безобидным и всячески положительным....
Ты Иванов, и у тебя шерсть растёт везде — во всех местах тела и даже на члене. Ты, конечно, чем-то похож на йети, но у него шерсть на члене не растёт, и, в отличие от него, ты короткошёрстный.
С женщинами тебе тоже страстно не везёт — они хронически отказываются впускать тебя в себя.... Цвет ночи городской - остывшая зола.
Томленье в ней и нет в ней откровенья. Душа к утру почувствует старенье. Еë бездомная старуха извела. В ночной игре со смертью ставлю на кон я Блестящие монетки дней счастливых, Морской солë... |

