Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Как с нами жизнь поступает по-свински...![]() Как с нами жизнь поступает по-свински...Автор: elephantfish Как с нами жизнь поступает по-свински...Я увидел, у входа в столовую это ты стоишь, и в паршивой столовке в каком-то Буинске неожиданно вспомнил Париж. Мне показалось, это я себя отчётливо вижу в 1965 году в октябре в шестом округе в самом центре Парижа в двух шагах от Сен-Жермен-де-Пре. Мне показалось, это я известный Бен-Барка, который сидел в ресторане «Lipp», которому вдруг сделалось жарко, когда он понял, что влип. Ему стало жутко за столиком этого «Lipp»а, и недоеденный в горле застрял круассан, когда в дверях появились два типа, которых прислал недоброжелатель король Хасан. И вскоре на какой-то заброшенной вилле в том же 1965 году несчастного Бен-Барку мерзавцы убили, и напрасно потом стучал кулаком Помпиду. Вся эта история чрезвычайно ярко за три секунды пронеслась в мозгу, и как тот самый бедолага Бен-Барка, я отчётливо понял, не убегу. А когда ты устроилась по соседству и мне на плечо нежно легла твоя рука, в голове мелькнул другая история, из детства, как злые дети мучили хомяка. Теги:
![]() -2 ![]() Комментарии
#0 16:01 22-11-2011Renat-c
Не понял ничего, за Бен-Барка не в курсе, но чую, что стих заебись! Меня развеселил последний столбик. Вообще смешной стишок. Не все поняла, но стих понравился. Замудрено хорошо Бен-Барка не угодил, а хуле де Голль всуе? Талантливый автор решил по-графомански пародировать самого себя. Начяло кривое, а так — хорошо. Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |