|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Мимолётности
МимолётностиАвтор: [B_O_T]anik
[ принято к публикации 00:23 27-11-2011 | Евгений Морызев | Просмотров: 1828]Траектория не сложна Люди падают с верхних полок И какого им в том рожна . Почему и зачем, не ясно Мимо дремлющих чьих-то тел Так стремительно и прекрасно Он Гагариным пролетел . Через тернии, зависть и вои Под дурманящий стук колёс Мчится туловище живое Мимо страхов, потерь и слёз . Мимо жизни с убогим дрейфом Как комета во тьме ночной Перегарным роскошным шлейфом Озаряя свой путь земной . Приземлился, небесный странник В чей-то тапок пустил слюну В стол впечатав башкой подстаканник Словно гордость за всю страну . Полежал, посопел ноздрёю Но почувствовал — дует в зад Это что там у нас, Балагое? Это, сука, опять Ленинград! . Значит снова пора возвращаться В тесситуру рутинных дней Не летать, не мечтать, не мчаться Ну и ладно, судьбе видней . ® © B_O_Tanik ™ ноябрь 2011 Варандей Теги:  3 
Комментарии
#0 01:30 28-11-2011Лев Рыжков
Начяло прикольное, поржал даже маленько. Но к концовке не происходит никакого апофеоза, никакого поворота мысли. Только «дует в зад». Да. Малость невразумительно Понравилось. Немного коряво, но для начала сойдет… Очень хорошо, настроение передал. гут " Мчится туловище живое" — тема отделённости головы у аффтара сквозит и здесь. Булгаков икает. Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
