|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Проститутки не врут.
Проститутки не врут.Автор: 100_por
[ принято к публикации 16:49 16-12-2011 | я бля | Просмотров: 2447]Я не раз плечевой уважительно руку пожал. Их нерадостный труд не настолько деньгами оплачен, Чтоб забыть, где чертой – между правдой и ложью межа. Кто-то брякнет о них: мол, они во грехе по-колено. Их израненных душ не видать сквозь смог похоти тел. И никто из земных так не чует вибраций вселенной, Да и мало, к тому ж, кто б вибрировать их не хотел. Проститутки не спят. Только кликни – примчатся неглядя. Были, будут и есть, как деревья, земля и вода… Часовыми стоят, если только, конечно, не бляди Их недевичья честь – украшение их и беда. Регулярный позор и простой недостаток общенья. И физический срам удовольствия порнобойцов Самый нужный дозор! Вы у них попросите прощенья! За спокойствие мам, за бабулей, дедов и отцов! Теги:  1 
Комментарии
#0 10:04 19-12-2011Varuh
на уровне высоцкого, или даже выше песдят шлюхи пастаянно и придумывают всякее там истории, включая оправдания защочной жизни. Тока имена ихние чо стоют ебано.Снежанны, Анжелы, Вагинолины.Так что таг на уровне хуеты, или даже ниже. можно джигурде продать ;) За проституток очень редко возвышают голос, Им чаще достается боль от шомпола. Хоть не покажет их филей побойных пОлос (а вот последняя строка немного скомкана). Их израненных душ не видать сквозь смог похоти тел (с) — это ж хуй выговоришь: сквозь смог похоти. И почему «по колено» через дефис? Про смысл вообще промолчу. Не лучше ль уважительно пожать руку шахтёру, нежели бляди сифилисной? Хотя, я ж не мужик, мне филосовского смысла не понять. В стихах о мотыльках главное, но мой взгляд и слух, поймать ту самую тончайшую границу света и тени. Ведь только в этой точке написанное может стать живым. Тариф её достоин шутки О том, как унимают прыть, Но всё же доля проститутки — По настоящему любить. A+ Врут, ещё как… не понял зачем у них просить прощение за спокойствие какихто мам, бабулей, дедов и отцов? эта последняя строчка совсем до хуеты стишок опустила. пришол такой к шалавам поцанчик и давай у них просить прощения за спокойствие бабушки. а та валокордин знай глотает- как же!- внучек опять до блядей подался… ггг хуета валокордин или волакардин, как правильно то? валокардан! Чож сопственно аффтар хотел этим высером сказать? Что проститутки не врут? гыы вряд ли. Что это крайне достойная профессия? ггг Может аффтар имел ввиду и не проституток вовсе? Может высер этот о легкой сейчас заменяемости черного белым, а белого черным? А чо? Разве не торжественен стих? не патетичен? не с элементами трудно переводимой к пониманию хуерды, необходимой в гимнах, одах, посвящениях и другой, подобной хуерге? Этот высер привет будущим поколениям! Привет, потомки! Когда-то мы над этим ржали и недоумевали над подобным раскладом вещей. А вы так живете. Когда автор начинает простынями рассыпаться в объяснениях к собственному креативу, поясняя дуракам — что именно он хотел сказать, да ещё начав при этом кокетничать: мол, а что вы хотели от хуерги — становится грустно Я не раз плечевой уважительно ухи сжимал Она хуй в благодарность сжимала зубами Выростало доверие вдруг между нами И я нужные фразы прощения искал Избиркомы не врут. И неправильно думать иначе. Без малейших сомнений я б Чурову руку пожал. Их нерадостный труд не настолько деньгами оплачен. Это просто работа под яростный гул пиздежа. Избиркомы не врут. Не крадут голоса у рабочих, Не насилуют волю крестьян и заплаканных вдов. Избиркомы не врут, потому что не врут даже ночью, А еще, потому что финал, как всегда, стопудов . Швейк, снимаю шляпу. Недалеко от моего дома на дороге стоят проститутки, днем и ночью. Мой дядя однажды остановился, посадил одну, но… давай ей за жизнь рассказывать, на путь истины ставить… типа зачем тебе это, девушка, одумайся, все дела. Она ошалела, послала его и тут же еще и обматерила в придачу. А он ей денег даже немного дал и отпустил с богом. Больше проповедовать среди путан он не пытался. к Маме Стифлера плюс пиццот. Я тоже на этом споткнулась. Остальное — бог тебе судья Бог, конечно, гг От себя Маме Стифлера +100500, за терпимость к недотепе. Не сумел написать понятно, не играй в талант. Спасибо каждому кто прочитал и ставил комент. Любой. Это без сомнения важно и необходимо для меня. С уважением к вашим талантам 100_por/ Насчет высот Высоцкого, конечно, загнули. Но и не хуета однозначно. Вот только не согласна, что «не врут». И прощения просить тоже не стоит, думаю. последние две строчки поменял бы и не ввыглядел бы долбоёбом. зы. и поменьше их расспрашивай о чём бы то ни было. А мне больше всего понравился стихотворный комментарий Натрия. Надо будет запомнить. Сам креатив комментировать не буду, потому что в поэзии слаб: не пишу и почти не читаю. Пиздец Науму. Проснулась ченосотенная боевая единица — кастинг Сори. Не под тот стих гг Еше свежачок
Кто-то там, возможно на самом верху,
Выбирает из тех, что ползают снизу, И дает им, - пишите «Щегла», «Зулейху», А другим ни хера! Ты меня извини за Нарочито грубый, простой жаргон, Мне всегда казалось, что я способен, Как Ясон, повести за собой Арго, Привлекая вниманье к своей особе, Но, вести за чем?...
Утро начиналось как всегда: будильник, отмеряющий шесть ударов сердца, кофе, горький, как невысказанные мысли, и галстук, затянутый петлей вокруг шеи. Окно автобуса дрожало, размывая серый город в акварельную абстракцию. Марк смотрел на отражение — мужчина в пиджаке цвета пыли, с лицом, словно смятым черновиком письма....
Герой сидит у мусорного бака,
И с наслажденьем курит анашу. Невдалеке, бездомная собака, Которой я объедки приношу. Им хорошо вдвоём. Поодиночке Они едва справляются с тоской. О, как тревожны ветреные ночки, Как недоступны сон, любовь, покой....
Я наступил на пятку муравью,
- Простите, я манерам не обучен. - Я вам лубок из паутин совью, И провожу до муравьиной кучи! Я предложил ему мирамистин, Врача, чтобы лечить ступню (без бучи), Но, муравей сказал, - мы не простим! - И закрутил антеннкою ебучей....
Плыла по морю женщина в нирване Одежды рядом не было нигде. Мужчина добрый как самаритянин Давно бы вынул даму и одел. Мужчины все кончаются под вечер К любимым всё стремятся без конца, А ей прикрыться нынче было нечем Одежду смерч отправил в небеса.... |
