Акварели реки

Автор: Голем * * *
Третий отсек накачан.
Я аккуратно складываю в лодку вещмешок и рыбачью утварь, сажусь и потихоньку гребу, держась середины протоки. В тишине повизгивают вёсла, пернатая мелюзга возится еле слышно: и рановато ей, в полный голос ещё не орёт. Прозрачное утреннее солнышко бредёт по холодку, разложив на мольберте небес пастели нежнейших тонов.
v
Я впервые один на один с природой.
Зимой мне стукнет четырнадцать, и ощущение жизни как способа добычи пищи легко сменяется общностью с миром и щенячьим восторгом одиночества. Лодка, чуть задравшая нос, медленными рывками движется по закоряженной протоке. Вот показалось устье, на нём делянками желтеют нераскрытые кувшинки, а дальше – парящая озёрная гладь. Зевая, я дёргаю в нетерпении веслами, и одно из удилищ цепляется за выступающую ветку.
v
Ветка, спружинив и не будь дурой, тут же сдёргивает удочку за борт.
Лес тоже ищет себе добычи… Перегибаюсь к воде, лодка плавно отходит от вороватых кустов, и я сердито табаню вёслами. Удочку, лёгкий бамбуковый побег, выпутывать из паутины веток склонившейся над водами ивы легко, но неудобно. Я встаю коленями на надувное сиденье, затем в азарте ставлю колено на борт… лодка плавно переворачивается и бьёт меня, летящего в кувырке, лопастью фиксированного весла.
Метко бьёт – прямо в голову.
v
Оглушённый ударом, как щука на нересте, я плавно опускаюсь в глубину.
Сапоги-бродни под пах, рыбацкий плащ с капюшоном не оставляют иного выбора, кроме как любоваться уходящим вверх зеркалом воды. Узка протока, но глубиной порядка трёх метров. Мелькает некстати мысль о том, что червяки-то утонуть не должны… я их качественно упаковал. Других идей нет. Тону. Наконец ноги достигают дна.
Пора сбрасывать сапоги и выдергивать руки из рукавов плаща.
v
Вся эта сбруя, правду сказать, великовата и надета больше для понта, поэтому слетает с меня запросто, словно линялая шерсть со старого кобеля. Освободившись, приседаю вместе с уходящим вниз подножием ила и с силой отталкиваюсь ногами. Силы толчка вполне хватает для вылета на поверхность – и вот уже громко, с надрывом я кашляю, ощущая боль в темени. Начинает по лицу стекать кровь… эка невидаль.
v
Я вновь переворачиваю лодку, и, держась за круглый бортик правой рукой – мне кажется, так надёжней – левой собираю плавающие вокруг рыбацкие причиндалы. Хорошо ещё, в протоке почти нет течения. Проклятая удочка, пряча ухмылку в космах лески-грузила-поплавка, покорно заплывает в руку. И вот весь нехитрый скарб мой выловлен. Банка с червями оказалась в одном туго завязанном пакете с запасным пенопластом.
С неимоверным трудом влезаю в лодку и сразу же захожусь от озноба.
v
Утонул только якорь, которым мне служил трак от гусеницы – а ведь мог бы и меня с собой прихватить… от этой мысли озноб превращается в крупную дрожь. Надо бы чем-то отвлечься, и повод приходит немедленно: а сапоги с плащом что, Шура Пушкин будет вылавливать? Снова лезть в воду не хочется, я долго хитрю и изворачиваюсь в споре с самим собой… со вздохом раздеваюсь, переваливаюсь за борт и пять-шесть раз ныряю во взбаламученную толщу воды. То ли мне повезло, то ли желание вернуть одежонку оказалось достаточно сильным, но всё со дна благополучно подобрано.
v
Теперь одежду надо разложить для просушки, а перед этим вырезать на берегу кол для стоянки, вместо утонувшего якоря. Мокрый, в одних плавках, я вхожу в береговой кустарник, и целые тучи комарья, поющие ультразвуками, с торжеством устраивают банкет. Запах крови, сочащейся из макушки, соберёт, пожалуй, все окрестные племена оводов и прочей мошкары, озабочиваюсь я. Надо бы поспешить...
v
Ну, наконец-то!
Крепкий кол срублен и кое-как вытесан – с помощью топорика, уцелевшего только благодаря его привязанности к надувному лодочному сиденью. Я облегченно вздыхаю и возвращаюсь на борт своего коварного судёнышка. Утро давно поблёкло, пастельные оттенки из розовых превратились в серые, но солнышко гонит прочь мою дрожь, сушит рану.
v
Довелось мне в то утро поймать килограмма три некрупных окуньков, подлещиков и плотвичек. К обеду косяком пошёл ёрш, и клёв моментально иссяк. Дома пришлось сказать, что поскользнулся на берегу и приложился макушкой о деревянный ствол возле костра....
С чего он вспомнился, тот эпизод в глуши? Именно тогда я осознал, как легко быть счастливым. Счастье ведь не в том, что ты выжил. Счастлив воспринимающий себя частью живого.
Ну а там, где нет жизни, там и мы — просто незачем.