Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ПисьмоПисьмоАвтор: Громозека Письмо, которое я почему-то так и не отправил, а значит, свободно для чтения:Здравствуй. Они кричат о свободе. Они кричат о ее аромате, закрываясь в собственном страхе необязательности происходящего. Они дохнут от наркотиков и продолжают жрать их пачками. Они хотят бросить курить, но не могут. Они мечтают о шикарной жизни, не вкладывая ничего во имя осуществления, прозябая в андеграунд барах. Они считают себя уникальными. Они ненавидят тех, кто не думает их мыслями. Они ненавидят дуг друга, строя глазки. Они трясутся над деньгами, забыв о гордости.Они боятся. Боятся одиночества, называя себя отшельниками. Они видят смысл в количестве дырок на теле. Они слышат смысл в музыке. Они чувствуют смысл в алкоголе. Они ищут смысл. Ищут совсем не там, где он лежит. Они слепы, ибо не видят любви, называя ее чем-то далеким. Они живут страстью. Страстью секса. Страстью собственных религий. Они потеряли в детстве идею и теперь брошены судьбою. Они представлены сами себе, ища порой еды и ночлега. Они не понимают своих родителей, называя себя поколением «П». Родители не понимают их, называя отморозками. Они страдают от потери надежды. Они надеются на конец страданий.Они противоречивы, и способны доказать что угодно и кому угодно. Они не знают бога, не понимая даже, что он собой являет. Они пьют кофе по ночам, чтобы не уснуть перед светящимся экраном. Экраном, дарующим иллюзию. Экраном цвета безоблачного неба. Они обожают небо, и проклинают его за дожди. Они считают, что небо не имеет права плакать. Права оплакивать. Они ненавидят, когда о них заботятся. Они хотят сами быть сильными. Они сильны. Они сильны в своих слабостях и искушениях. Они врут, сами не замечая этого. Они врут себе, ибо кроме самих себя не замечают никого. Они ловят момент. Они боятся старости. Они боятся, что не доживут до нее. Они создают себе кумиров, уничтожая их и заплевывая собственную душу. Они грезят романтикой, занимаясь продажной любовью.Они носят с собой оружие, не умея им пользоваться. Они прячутся за него, не видя красных следов на руках. Они с азартом пробивают стены законов. Они не могут сидеть на одном месте, разрывая грань настоящего. Они пытаются. Но пытаются редко. И им большего не надо. Они напрягаются по пустякам, крася волосы цветами цветов. Они раскидывают руки, стоя на крыше. Они хотят летать, давно потеряв крылья. Они прутся. Они колбасятся. Они хотят. Они бросают вызов глухой тьме, не дающей ответа. Они глупы. Они беспричинны. Они неадекватны. Они забыли правила, никогда ими не пользуясь. Они – никто. Они несут в себе больше жизни, чем любой поэт. Но они не хотят этим делится. Им это не интересно. Они хотят, чтобы интересным было все, что их окружает. И у них на самом деле интересная жизнь! И я один из Них!!! Я мог бы просто ничего не писать, но я хочу быть откровенным перед тобой. Ты мне больше не интересна. А значит, тебя в моей жизни нет. Прости и прощай… Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
#0 11:36 20-12-2011Титанушкин
рубрика Последние три предложения ни к месту. А так бы при сюжете и большей обреченности легко бы и эрзац-Уэлша состряпали. ну хуле… пост-модернизьм, блеа Последние предложения действительно лишние. После такого письма она сама б тебя нахуй послала… Не, нормальный такой манифест поколения. Но, блять, небо у афтыря плачет. А это — верный признак соответствия очень непочотной рубрике. Еше свежачок 1. Цветы
Людей я знаю вечные заботы. Чего страшились и о чëм радели: Вальгалла… — рай для викингов и готов, Аид — бродить по полю асфоделий. Коль страшен мир жестокости, печали, Глотай настой, в котором мокнут корни Цветов Забвенья, то есть Иван-чая, Чтоб ничего из прошлого не помнить!... Скудное поле, как будто сиротский паёк.
Дождь подтопил основанье прогнившего стога. Режет пейзаж горизонта жестокий клинок. Эта черта подведения жизни итога. Это судьба отпускает под небом грехи. Тучи чернильные липнут на неба бумаге.... ![]() Если ты хочешь, чтобы я был,
слепи с чего можешь… Верь, кого огонь твой благословил, придёт постучаться в дверь. В этом принятии сотен форм твой пламень поможет стать чем –то, когда-то. Случится боль- средством чтоб исцелять.... О, юность! Золотое время,
Когда лишь начал путь земной… Он жил тогда в столице Вене, Великолепной и родной. По молодости всё простится, Когда желаешь одного. Ведь были лавры живописца Всего желанней для него. Но в час досуга он порою, Мечтой овеян иль тоской, Увлекшись умственной игрою, Сидел за шахматной доской.... |