З.Б.

Автор: Слава Капустина здравствуй, Батлер.

здесь сверкает обувь, время и серебро, да вот только вопрос ребром:
сколько стоит сто гамм добра, если мерить сто грамм добром,
тем, кто может американо превратить в самый лучший ром;
здесь настоящие мусульманские Заратустры, что среди ясного неба гром.

Батлер, нам, отчаянным, все нипочем.
нас относят к тем, кто крещен, как говорится, огнем и мечем;
и теперь мы сами себе кошки и Куклачевы,
рёвы-коровы и сдача — обязательно под расчет
и как те стихи, которые ты, конечно же, не прочел,
их никто уже не прочтет.

Батлер, что нам, да Бог с нами,
ну куда нам укажут запачканными руками,
перепутаны таблички улиц с датами, именами,
я так гулко бьется под лицевыми швами,
что застыло в тональности ми,
если мерить это тональностями
или отсчитывать челюстями.
или считать, что Вселенная — это мы.

до скорого, Батлер, я прихлопнула двери тюрьмы,
завтра сделаю дубликаты
и приду со своими ключами.