Вечером, Как всегда.

Автор: Мурашова Кира
В этой квартире нет белых листов.
Каждый измазан углем
В папке с идеями девичьих снов
Который заочно в корзину, неправельный.
И иногда даже забавно смотреть,
Как ты перелистываешь… ,
И травишь словами как минимум треть,
Диктуя: «Мы все безнадежно обмануты».
Так долго и нудно тянуться звуки.
Ты сам себя слышишь?
Тяну к коленкорам слабые руки.
Мне кажется: у меня синдром Дауна..
Шуршать бы погромче слово «Молчи».
Обидеть не хочется.
Ну вот хоть товарищ зашел, поторчим,
Устал говорить, смотрю. Явно обрадован.…
Ты кормишь меня: про писать и про петь.
Старишь гримасой лицо.
Я вижу в глазах каре-лживую медь,
С каждым «я», теряя нить собственной правды.
Два тела: одно принимает иллюзию:
Раскрыли глаза, хаваем.
По сигарете, финал слаще смузи,
И спать, остальное расскажешь мне завтра.