|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Художественная поэма
Художественная поэмаАвтор: детский писатель Шнобель Талант к рисованью Аркадий Нагой,Превыше всего, почитая на свете, В быту коммунальном считался изгой, Поскольку, смывать забывал в туалете. Творения были его не просты, И несколько странными, даже, казались, Как следствие непониманья холсты, Пылились за шкафом, а не продавались. В безденежье, в скудности, в старом пальто, При помощи водки, стремясь обновиться, Он понял, что всё в этой жизни не то, И с горя, однажды, решил удавиться. До смерти осталось четыре шага, Намылен резиновый шнур от торшера, Но в дверь постучалась с куском пирога, Соседка- ткачиха по имени Вера. В большой коммуналке, где ночью и днём, Стоял запах щей, гуталина и мыла, Она лишь одна вспоминала о нём, Вздыхала, жалела и тайно любила... И жизнь потянулась своим чередом, Этюды художник рисует на даче, Лишь, редкой порой, вспоминая о том, Что в прошлом всё было мрачнее, иначе. Работала Вера на ткацком станке, (за прозу подобную жизни простите), Сжимая, в мозолистой женской руке, Пучком разноцветным блестящие нити. Покуда на даче любимый творец, Рисует этюды в соломенной шляпе, Она ему варит свиной холодец, И копит с получки на отдых в Анапе. Соседнюю виллу с бассейном в саду, Где рдели на окнах тяжёлые шторы, По жуткой цене в том же самом году, Купил совладелец солидной конторы. Преступник по кличке «Хромой Водолаз», Согласно досье европейских полиций, Заехал на «Мерине» в утренний час, Взглянуть на плоды дорогих инвестиций. Отныне он звался Владимир Ильич, Два года уже, как откинулся с крытки, В Чечню задвигал силикатный кирпич, Имел секретаршу, завод и визитки. Он с прошлым своим завязал навсегда, Став членом бюро по защите озона, Спонсировал труппу театра «Балда», И звёзд на российском Олимпе шансона. За годы жестоких и злых лагерей, Душа не утратила светлые чувства, Ильич стал терпимей, добрей и мудрей, И очень тянулся к большому искусству. Аркадий с этюдником наперевес, Шагал ранним утром по старой тропинке, В ближайший дремучий и девственный лес, Задумчиво глядя на область ширинки. Своё назначенье в искусстве понять, Художник обязан и это не ново, И всё ж, пару сотен зелёных поднять, В награду за творчество было бы клёво. Томилась за рёбрами клетки душа, И мысли нерадостной мчались гурьбою, В семейный бюджет не принёс ни шиша, В то время, как Верочка кормит и поит. По- жизни не счесть поворотов в судьбе, Весёлых, а может быть, грустных порою, На еле приметной и узкой тропе, В то летнее утречко встретились двое. Владимир Ильич, как простой джентльмен, Сказал: Ёксель-моксель, какие коврижки! Мне нужен мазила для росписи стен, Ну, типа художник… короче, как Шишкин. За тонну гринов намалюешь пейзаж? Штук семь куполов и русалку на ветке, Добавь живописный, какой антураж, Берёзоньку, вышку, колючку запретки... С душою Аркадий исполнил заказ, За труд не остался художник в накладе, Заказчик работы «Хромой Водолаз», Три дня находился в полнейшем отпаде. Вот это картина!-вещал он гостям, Все гости картину, конечно, хвалили. Тут были Ашот, Джебраил и Гурам, Певцы Шепутинский и Тыккарев Вилли. Стремительно в гору поднялся Нагой, Заказы, достаток всё чинно и мило, И, даже, назвал его новой звездой, Народный художник с фамилией Шило... До неба дотронуться можно рукой, Художник Нагой до небес достучался. Всего-то и надобно, чтобы такой, «Хромой Водолаз» на пути повстречался. детский писатель Шнобель (с) Теги: ![]() -1
Комментарии
#0 02:12 21-01-2012Илья Волгов
бодро тяжеловато на сей раз прочитал Развернута маслом индийским картина. Ну, в смысле, картина индийского фильма. В конце хэппи-энд и пляшут грузины - Индусы в законе, высшая гильдия. Мораль не доходит, доходит не сразу. Где, блядь, про Париж и парижистых дам? Не надо художником — будь Водолазом И будет мед-пиво стекать по усам. Отдельной главой попросил бы про Веру, Как бросил Аркадий ее у станка. Ведь пешка пробралась в слоны-офицеры. И нахуй художнику Вера теперь? Но басня хороша и рикошетит. Для басни это главное на свете. правильное стихотворение — чтоб так фсем везло мазилам! Дорогой любимый писатель! Насладилась!!! прочитала. Сразу на первом катрене споткнулась. «Проезжая мимо станции, с него слетела шляпа». Ты бы лучше воообще без запятых писал. Куда ты их такую чортову уйму понапихал? А так, конечно, понравилось. весело, но что-то концовка тяжеловата Шнобель, согласовывай времена: трудится Вера, а не трудилась. как чотко мальчег строит строку, пальчики оближешь… а запятые и правда как блохи на собаке, скачут но бестолку. Есть у меня друг один художник, и "водолаз" у него внезапно появился, писал он ему красочные портреты — "водолаза" в образе цезаря, жену его в екатериненских шмотках, тайная вечеря с рязанскими ёблами и тд. Потом уже своё хуячил, деньги имел, даже в омереке выстовка планировалась. Но как то по весне словил "водолаз" карачуна (светлая ему память) и как то всё расстроилось у художника. Щас уже жрёт водку, работает консьержем, мечтает закодировать жену… короче всё своим чередом. А стих хороший, жызненный, как впрочем и всё у автора. Всем спасибо. Еше свежачок Мы с планеты одной. Так что, значит, считай, земляки.
Нас баюкал прибой. Чайки что-то о счастье кричали. Небеса нас манили, что были тогда высоки, Их ещё не заполнили мрачные тучи печали. Пëтр был наш кумир, потому что Россию взнуздал....
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... |

