Мама

Автор: Дима Кирпич иногда раскопаешь в памяти завалах
и распакуешь старинный файл.
типа, как мама с балкона домой тебя звАла,
и понимаешь, что кто-то нас всех подставил.

понимаешь, что ловко кинул нас всех тут кто-то,
на время и на деньги конечно тоже.
и не то, чтобы время — деньги…
восьмидесятого года черно-белое фото,
ваши задорные и свежие рожи.

модно было тогда слушать группу Абба,
и ты была как бы модной и беззаботной как бы,
еще не зная, какие ожидают ухабы,
что тяжелую проживешь ты судьбу русской бабы.

иногда, отправив детей покататься с горки,
думала о доле своей женской горькой.
как жить подешевле да поэкономней,
ты десять лет носила пальтишко серое скромное.

эта неистребимая привычка к бедности -
словно на ультра-модной куртке заплатка;
словно жвачка, как-будто кем-то из вредности
прилепленная к джинсам за ползарплаты.

это каждое рабочее утро наше,
когда стыдливым багрянцем наливается неба щека.
это вьетнамская рисовая каша,
необходимость каждую копейку считать.

напополам у нас с тобой одна лажа.
«принеси домой сдачу» (монету мелкого размена).
нынче не разбираться в продажах
как-то не современно.

но глаза твои глубокие утомленные
такою всё же умеют светиться радостью,
совсем как на той доисторической пленке,
где жизнь чуть чище и кажется, что не будет старости.

так принцессы и превращаются в золушек.
но глаза твои усталые карие
всё еще теплее тысячи солнышек.
и я сберегу этот душевный кариес.