|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Бунт машин.
Бунт машин.Автор: штурман Эштерхази Нас тёмные, как Батыи,машины поработили. В судах их клевреты наглые, из рюмок дуя бензин, вычисляют: кто это в Англии вёл бунт против машин? Бежим!.. А. Вознесенский, «Отступления в виде монологов битников. Второй монолог. Бунт машин». Модернистские стили превращаются в постмодернистские коды, бунт машин, поверьте, уже не за горами. Слушайте меня внимательно, уроды: дух – это разница между мной и вами. Корпорации жрут тебя на завтрак, обед и ужин, и даже, когда ты спишь, они тебя незаметно едят. Против них ты – ноль, ты безоружен, и чьи-то глаза за тобой постоянно следят, Истина безумия связывает истину дурных инстинктов человека с его телом, попытки оспорить постулат веры приводят к нацистским парадам багов в популярных браузерах, и уже не загонишь клячу историю ни правой, ни левой, и никто не даст слова товарищу по фамилии Маузер. Телесность, как пограничная зона между «иметь» и «быть» уничтожена, кругом микрочипы, камеры и электронные сети. Далее – тотальная аннигиляция совокупности означающих. Подумайте всё же — я сейчас говорю об абсолютной смерти. Теги: ![]() 4
Комментарии
#0 00:40 04-04-2012Шырвинтъ*
поебень никогда не спорю с редоками. Дым дома дум (с) Nam displosa sonat quantum Vesica pepedi. А потом я, блядь, катался на велосипеде. Стиль определённо присутствует — а это дорогого стоит! Арлекин. Дерзкий мальчишка. когда появишьсо? Про велосипед, пожалуй, метко. /глаз — ватерпас/(с) алкоголь — это зло(с) Не совсем плохо, есть за что зацепиться "дух – это разница между мной и вами", "телесность, как пограничная зона между «иметь» и «быть» уничтожена" это же охуительно. к тому же, еще и правда Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|

