|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Высокая ценаВысокая ценаАвтор: Васёк
[ принято к публикации 10:49 06-04-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 1180]Предупреждая заворот кишок, Пошел поэт в ночную тьму до ветру, В уме слагая пламенный стишок. Присев за тыном, зыря в небосклоне Острокристалльное толченое стекло, Он рифмовал катрены о свободе, Пока валило что-то и текло. И подтянув кальсоны и порточки В трусах мужской устроив пистолет, В конце стиха значительно три точки Поставил с облегчением поэт. Теперь и мы, читатель, раскусили, Как по ночам средь вони и трухи Ценой конвульсий, боли и усилий Рождаются прекрасные стихи. Теги:  -1 
Комментарии
Надев трусы и ноги сунув в лапти, Весь Петербург заваливая в шок, По городу гулял совсем некстати Поэт Есенин, пьяный бандерлог. Под стон гармони, пересвист бандитский, Под вздохи блядей, сквозь табачный дым, Стихи читал он в полутьме кабацкой Про то как больше уж не будет молодым. Про Русь, деревню, про душевные терзанья, Про злость толпы, и про весёлость дня. Стихи свои на пьяное закланье Не думая кидал крича: «Хуйня!..» Облёвывая улиц повороты, Под утро плёлся наш поэт домой. И засыпал шепча под сон: «уроды, Молитесь что ещё пока живой..» Хороший стих, добрый. Пешы исчо. А по мне, и не смешная фигня даже Rust +100 Да и стих хорош. Циничен, конечно. Но я такие люблю. А по мне так хороший. Пиши, Васо, ещё! ПУЙНЯ, ай. реализм бля Очень даже. Еше свежачок Догорают на берегах ночные костры…
Поднимается горизонтом красным заря… На обрывистой стороне широкой Угры, Где деревья все, пожелтевшей листвой пестрят, Возвышается с ликом господа красный стяг, Собирается здесь дружиной русская рать....
Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë...
Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... |
автобиографично