|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Эпитафия самому себе. 
Эпитафия самому себе.Автор: штурман Эштерхази
[ принято к публикации 02:51 20-04-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 500]как изгой, в извёстке лета обернувшися прохладой. Ты, мама, Милу хорошенько мой, пои её бесцветным лимонадом. Я стану чёрствой сушкой с пустотой внутри себя, как с ценною наградой. Ты выпей водки, закуси, постой, но только под сиренью за оградой. Ко мне — ни-ни, не подходи — взорвусь гнилой пыльцой, гранитными стихами. Отрыжкой вечности, быть может, я вернусь, прилягу на кровати между вами. Тогда прости — придётся потерпеть, свалить сомненья все в компостерную кучу. И можно плакать, пить, возможно — петь, словами приручать всю свору сучью — один всё хрен, берёзовая влага омоет корни телефонных проводов. Настанет время — запускай Берлагу в солёных слёз мертвеющий покров. Тогда всё будет как и раньше — типи-топ. Не надо крашенных яиц мне на могилу. Ты, мама, посади на мне укроп. И хорошенько с мылом вымой Милу… Теги:  1 
Комментарии
#0 07:36 20-04-2012Шырвинтъ
хочу похвалить вот это да было хорошее настроение. вот зачем я это прочитал? второй стих вот читаю. вроде все заибись, а ближе к концу сбой. тут — это *в солёных слёз мертвеющий покров*. не люблю профессиональных стихов. может, сбой и нужен, ради экспрессии. в принципе, все настоящие поэты постоянно сбивались. и в этом сбивании ихнем блять. ну, короче, понравилось. Cтих вполне хорош, понятен и душевен.То ка меня терзают смутные сомнения, мож «компостная куча»? А то «компостер» эта помоему чёта из другой оперы то ггг Нет? понравилось дважды Гумберт. ты прав. просто так написалось. искренне. не знаю. ПОРК & SonЪ. ты прав. но помнишь компостеры в транспорте? у нас их, сейчас, к примеру, нет. Где-то до сих пор, наверное, встречаются. В детстве я прокомпостированные талончики в коробочку собирал. Недавно нашёл вот. И сейчас внутри себя тоже обнаружил слишком большое количество старых, ненужных, прокомпостированных уже давно сомнений, страхов, чувств и проч. хлама. Не знаю, как это сжечь. Краем сознания как-то понимаю — сожгу их — сгорю и сам. Да чего там — уже тлею… Гельмут. Извини, пожалуйста. Я не хотел портить тебе настроение. Хотя, получается именно так. NIHKIDERB. Спасибо. Очень уважаю творчество этого человека. До сих пор, приезжая к родителям домой, залезаю в свои ящики, где хранятся кассеты с полным собранием Гр.Об. и не только. Переслушиваю их на старом мафоне ДжиВиСи. Это круто. Сейчас в компе у себя чего хочешь — вымутишь. А раньше ведь не так было. Вечная весна в одиночной камере… Отлично! Напомниломеня в молодости Охеренно хорошо. Погуглил компостерную кучу, знаешь, ты не одинок в своих аберрациях. Жалко картинок нет, а так-то а её себе очень живо представил Круто. штурман Эштерхази — очень хороший поэт Пробирает. Понравилось про сушку и укроп, не очень понравилось «типи-топ» В целом хорошо, конечно Интересно, прочитал с удовольствием. ГО понравилась, а стих — нет. Не стоит себя хоронить при жизни. Сдохнуть мы еще успеем, а нашей эпитафией будет: «Ебал смерть при жизни пока не умер». свеженько, прям глаз цепляет класс, очень. как то в настроение попал, хотя и весна вроде Еше свежачок
Глуша
-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах. Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни.... осень сжимает время в кулак ночи длиннее - дни короче реже на озере, медный пятак солнца багрового, Господи мочит ветер неистовый, мусор из куч вновь разметает как выпивший дворник чьё-то письмо словно солнечный луч падает птицей на мой подоконник почерк и адрес до боли знаком кто-же из ящика выбросил письма он хоть и хрупок, но под замком.... Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить, и невзирая на то, что плетут нам парки, надежды таить и бесцельно блуждать по парку. Затактно. Не звука печать, но приход мессии – подкорковая динамика амнезии, нас ветер листами по чистому полю гонит – мы странны, местами - нам есть, что вспомнить.... Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там Как будто то затаился кто-то в гробе Как ток волшебный, что по проводам Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен Распластан средь удушливой листвы И кто ты, никогда уже не спросят Никто не позовет из темноты Припухший нос, разбитое колено, Растерзанность как вырванный контекст Всю жизнь предрасположен к переменам Вся жизнь как недоразвитый протест Лежит мужик в кусточках возле речки ...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....
|
