|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - МузыкаМузыкаАвтор: Bekkenberg
[ принято к публикации 02:16 24-04-2012 | Евгений Морызев | Просмотров: 1470]Мгновением казался целый час, И убегал от этой бытовухи И с неохотой возвращался каждый раз Она мне заменяла человека, Когда шли монологи о любви И слушал … наверное из интереса И просто так запоминал стихи Так часто доводилось быть в дороге, Но все же находил укромные места Она играла мне знакомые мелодии Я – подпевал знакомые слова Она давала дозу эйфории Динамиками заглушала гул Все больше придавая силы Все круче окрыляя, чем RED BULL С ней проводил (в хорошем смысле) ночи Мне стали чужды звуки суеты Она давала то, что сердце просит Я – добавлял дорожки в плейлисты И вот проигрывая их поодиночке Я отстраняюсь от своих проблем В мозгу сидят рифмованные строчки И куча важных, нерешенных дел… Теги:  -3 
Комментарии
#0 02:47 24-04-2012Евгений Морызев
фактически хуета, но дебют омрачать не будем да читаемо, чо 19 лет и 2 месяца проба пера не иначе ГВ Э-э, да тут попахивает скрытой рекламой RED BULLа... Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
