Ситро.

Автор: штурман Эштерхази Километры
мыслей,
уходящих на глубину.
Марианская впадина
вам не снилась
да и не приснится.
Подходишь покурить
к раскрытому настежь
окну,
и вдруг бабочки смерти
садятся тебе
на ресницы.
Глаза крыльями закрывая,
стрясают пыльцу на зрачки,
и вот
пишешь поэму
ада и рая
под жёсткий пустой
цейтнот.
А как же иначе?
Горошинки страха
в утином горле
засохшем стучат.
Смерть – словно звёздочка,
что на рубахе
алела у каждого
из октябрят.
Двери раскрыв,
созерцает нутро
мыслей твоих,
подставляя ведёрко,
чтобы души
двойное ситро
выдоить полностью
из-под подкорки.
Медленно-медленно,
чтоб не разлилось,
слегка отхлебнёт —
остальное потом.
И тихо прошепчет:
тебе это снилось.
Сейчас просыпайся, идём…