|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Духов день. ЖоркеДухов день. ЖоркеАвтор: Лука Окрошкин
[ принято к публикации 14:34 05-06-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 1780]Резали время на дни-поминки, чинные трапезы, будто йодом смазанные половинки. - За руки взяться уже нелепо. Проще на людях держаться скопом с разных сторон над истлевшим крепом: двое по полземлекопа. Что-то в движеньях еще щенячье. Поствакцинальный период воли: выхватил жизни шальной. Иначе не пережил бы боли. – Вырвал её, как пушистый ирис, вставший у мраморных плит без дела, и приговаривал: мам, я вырос. Как ты хотела. Теги:  7 
Комментарии
#0 16:52 05-06-2012детский писатель Шнобель
Отлично! Согласен очень гуд! Очень хорошо. Но подозреваю, что мама хотела чтоб автор вырос со скрипочкой и в галстуке бабочка. стихотворение на славу спасибо други. а пацанчика нашего и впрямь подросло. правильно так подросло-то Жорка  Хорошо, Лука, вышло! Да, хорошо. Понравилось. Лука еще всем покажет. Отличный стих По форме написано складно. По содержанию, какой-то шурум-бурум. Может, это все лучше — в прозе? да, интересно пробил Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду....
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |
