|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Правда, мама?Правда, мама?Автор: Александр Гутин
[ принято к публикации 15:10 25-07-2012 | Евгений Морызев | Просмотров: 2261]Ты знаешь, мама, мне мало света, Мне стало мало, мне стало тускло, Но все нормально, мама, Все в своем русле. И эти фото в моем альбоме, Я жду чего-то в притихшем доме. Я белобрысый на черно-белом, сколько мне здесь, мама? Не в этом дело. И если честно, мама, и откровенно, Тогда была ты моей вселенной. Маленькие бедки у маленькой детки, Разрулит мама и даст конфетки. Правда мама? Не вру ни грамма, Я тут на фото, такой упрямый, Тут погремушку сжимает пальчик, Я тут твой мальчик. Любимый мальчик. Правда, мама? Но время лечит и карты мечет, О том мальчишке не может быть речи. Другие руки, другая кожа, Что делать, мама? О, Боже, Боже. И эта женщина, мама, и эти дети, Кто мне дороже на этом свете? А мне за сорок. Кому я дорог? Сентябрь к марту, бреду беспечно, Все это, мама, тебе навечно. Все эти фото, где ручки-ножки, Вот тут я с кошкой. Где, черт, та кошка? Я раньше думал, что все иначе, Ты знаешь, мама, бывает, плачу. Невольно плачу от пены мыльной, Не бойся, мама, твой мальчик сильный. Большие детки, большие бедки, Коплю как марки, как этикетки, Играю роли, играю гаммы, Но все нормально, спасибо, мама. Шагаю маршем, без зла и фальши. Я тот же мальчик. Любимый мальчик, Правда, мама? Теги:  -6 
Комментарии
#0 15:21 25-07-2012Дмитрий Перов
душевно здоровски «Все эти фото, где ручки-ножки, Вот тут я с кошкой. Где, черт, та кошка?». Весьма-весьма, но, блять, опять читаю, а ноги отбивают рэповские синкопы. Сбивает… Тронуло хорошо жаль написано таксибе Это блюз. Зашыбись спелось. Только тоски бы в последнем куплете побольше… Слёзки. душевно... разочарована… жара? Еше свежачок В посёлке дальнем вдруг пропел петух.
Я в одиночестве, в огромном поле. Петух пропел и звук его потух. Погасну также я, по божьей воле. Овечье стадо в поле прилегло. Чужды они, как инопланетяне. Нет никого. И сгинуло село. И камень мучит на душе и тянет.... Крылья отца
Мне приснился отец, и ему - сорок пять. Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять. Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан, И примерил я крылья искусства отца: Я бродил за Ватто на ходулях из мальв И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль, Раскурил у Дали фимиам я в зрачке, По усам разбежался и взмыл на Пхукет.... У папы Демида была новенькая «Волга».
Чёрная, как заварка, с плёнкой на сиденьях, которую не снимали. Салон пах клеёнкой и хромом, как в морге. В багажнике — верёвка, топор, трос, лом, две бутылки «Кока-Колы» и свёрнутая газета «Аргументы и факты» за 2003 год.... В наше время такой хуйни не было. Это я точно помню. Потому что до семи лет алкоголя не пробовал. А потом провал. Сколько сейчас лет, точно не скажу, потому что записывать давно перестал, соседи путаются в показаниях, из живых родственников остался только кактус Валера, такой же небритый как и я....
Разъедающий дым сигареты дешевой
входит в комнату, словно палач тишины. Не бросай в меня брань невозвратного слова; Суть - молчание звучит в монологе Луны. Мотылек колыхается в комнате душной. Балдахин абажура - смертельный сачок. И, прикинувшись нами, танцуют бездушны тени над потолке, где от света подтек.... |
