|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - БосойБосойАвтор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 00:06 02-09-2012 | Лев Рыжков | Просмотров: 1308]Где носят народные платья и нет интернета совсем В таежной глухой деревеньке, с озлобленной горькой душой, В избе, на скрипучей скамейке, сидел Пётр Петрович Босой Курил он густую махорку, что выест глаза кабану Сидел и ругал он сторонку, Россию — родную страну За слабость ругал, за неверье, за то что по горло в дерьме Ругал он во всех наклоненьях, и пыль вытирал на столе Не надо менять направленья, что выбрано Богом самим Как будто говно в потепленье — плывем, и в огне не горим Не чувствуем сладость от чтенья, не видим ближайших полос Не верим в господне спасенье, не чуем в печёнке церроз Постыло живем и беспечно, приладив к телеге мотор, Поем мы советские песни и пиздим со стройки раствор Загажено небо ногами, заплеван и липок престол Облёвана белая скатерть и тянет с устатку под стол При свете иконной лампадки, сидел Петр Петрович один Всё думал о чистой рубашке, о долге что взял Никодим Он мыслил о судбах расейских, о том чем свиней накормить Ходил помочится на ветер, и в сенцы водички попить Не надо вздыхать и пытаться, допрыгнуть, и преодолеть Ведь наше сермяжное счастье — насрать а потом растереть Заснул Петр Петрович на лавке, под голову сунув кулак Приснилось ему Сан-Франциско, и белый как лёд кадиллак. Теги:  5 
Комментарии
#0 01:29 02-09-2012Питающийся крохами залупогрыз
Отличный стих. Последняя строчка наводит на мысль, что Пётр Петрович свалил в тайгу из большого города не от хорошей жизни много плевков, говна и блевотины, типа так надо рассказывать о загадочной сермяжности туташнего народа, да чтоб пропитая до цирроза печень, да еще лампадка, да еще махорка.Э-эххх, Расея! Кароче, заштампованое, забаянистое стихо. Прости, автор, чо-то не то  Замечательный стих. да ништяк. мне ж дядя Боря вспомнился, царство ему небесное. прекрасной души стихотворение будит эмоции спасибо, разносторонние чувства. не дотянул, на мой взгляд автор. не вытянул задумку. местами хорошо. а вот это что: «не видим ближайших полос». нипонил спасибо за понимание дедумазаю: полоса — белая-черная… Шаня, трудно догадаться. Хорошо Концовку слил. Еше свежачок В посёлке дальнем вдруг пропел петух.
Я в одиночестве, в огромном поле. Петух пропел и звук его потух. Погасну также я, по божьей воле. Овечье стадо в поле прилегло. Чужды они, как инопланетяне. Нет никого. И сгинуло село. И камень мучит на душе и тянет.... Крылья отца
Мне приснился отец, и ему - сорок пять. Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять. Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан, И примерил я крылья искусства отца: Я бродил за Ватто на ходулях из мальв И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль, Раскурил у Дали фимиам я в зрачке, По усам разбежался и взмыл на Пхукет.... У папы Демида была новенькая «Волга».
Чёрная, как заварка, с плёнкой на сиденьях, которую не снимали. Салон пах клеёнкой и хромом, как в морге. В багажнике — верёвка, топор, трос, лом, две бутылки «Кока-Колы» и свёрнутая газета «Аргументы и факты» за 2003 год.... В наше время такой хуйни не было. Это я точно помню. Потому что до семи лет алкоголя не пробовал. А потом провал. Сколько сейчас лет, точно не скажу, потому что записывать давно перестал, соседи путаются в показаниях, из живых родственников остался только кактус Валера, такой же небритый как и я....
Разъедающий дым сигареты дешевой
входит в комнату, словно палач тишины. Не бросай в меня брань невозвратного слова; Суть - молчание звучит в монологе Луны. Мотылек колыхается в комнате душной. Балдахин абажура - смертельный сачок. И, прикинувшись нами, танцуют бездушны тени над потолке, где от света подтек.... |
