Стоп-кран.

Автор: штурман Эштерхази Андалузский кабан,
бегущий краем моря —
это хороший сюр,
плохо, когда все демоны
буддистского пантеона
ставят тебя на хор.
Покрываются янтарём
сотни психоделических авантюр,
и уже на многое
начинаешь слегонца
класть прибор.
Это, как иногда
выходишь из поезда
и спрашиваешь у бабули,
где тут гостиница,
а она отвечает:
«Не знаю, сынок,
я в сисю пьяная»,
но ты покупаешь
у неё пирожки,
сдобренные матерной латиницей
и пьёшь из горла водку
с привокзальными обезьянами.
Уже можешь свободно
забить на дискурс
и прочий французский маседуан,
не говоря о том,
чему тебя когда-то учили
в начальной школе.
Дёргаешь на себя
со всей силы стоп-кран,
и ныряешь с головой
в цветущее маком
поле.