Потерянное поколение

Автор: tyttifrytti Ночь уснула в кувшине
Черная кошка крадется
выпить Луну без остатка

***



За несколько дней я стала старше на целую жизнь. Вечность обесценилась для меня, сконцентрировавшись в единственном выдохе. Следующий вдох никто тебе не обещает, смирись, смертный. Считается, с возрастом люди меняются в худшую сторону: в моём случае, это правда. Когда пропадает вера в хорошее, глупо ждать от такого человека протянутую руку помощи и поддержки. Бумеранг добра никогда не возвращается в изначальную точку. Фемида неизлечимо слепа от собственной развращенности. Бог безумен и жесток, если он существует. Дьявол терпелив и изощренно умен. И время смертельная доминанта.

Почти ежедневно меня окружает мертвая классическая красота: запыленные лепные виньетки барокко, «второе» подлатанное рококо — изящно-томное прошлое, заблудившееся в лабиринтах циничного прокуренного настоящего. Старинные помутневшие зеркала искажают современный мир, словно вуаль, придавая моральному уродству благородные черты. И я одно из тех лживых зеркал. Возрождение не приживается в нашем бесчеловечном климате.

Ты завариваешь китайский чай в черном металлическом чайнике, напоминающим формой летающую тарелку, расписанном белыми бутонами лилий. Две небольшие фарфоровые пиалы в ожидании священной церемонии. Из тебя могла получиться прекрасная гейша, если бы ты родился женщиной. Тобой хочется любоваться издалека, как цветущей сакурой. Бесполезная сиюминутная красота: Рафаэлевский тонкий профиль, изящный изгиб смоляных бровей, бледность кожи, фиалковые глаза. Вьющиеся отросшие темные волосы касаются кожаного шнурка на шее с замысловатым серебряным кулоном. Четкие губы выражают упрямство и непримиримость. Двойник Давида, ругающийся матом, обломок великой цивилизации на тридцати трех квадратных метрах. Наглядный пример потерянного для истории поколения. Даже твой лысый кот, потомок египетских Сфинксов, смотрит на тебя осуждающе. Пряные ароматы специй сбивают ход моих философских стенаний; ты колдуешь на кухне над новым блюдом, как шеф-повар. Соловьиные язычки, жареные лапы рыси, запеченные кукушки в меду — это не наше меню. Сегодня у нас жареный сазан — ужин бедной петербургской интеллигенции.

Ты не думаешь о будущем, потому что его у тебя нет. Я больше не верю в будущее, как и в свое прошлое. Это параллельная реальность, которая никогда с нами не пересечется. Материально только сейчас: эта чертова осень с дребезжащим по старым рельсам пустым трамваем с единственным нахохлившимся пассажиром, блестящая от дождя тьма за окном и бессмысленный железный фонарь, под которым сосредоточен наш микромир, как блоха под микроскопом Левши.


Если коснешься моей руки,
почувствуешь холод зимы.
Природа нас верности учит.