Разговор с Осенью

Автор: Барулин Сверься с часами бессонницы, милая, сверься,
Ночь напролёт минус день плюс разлука в стакане,
Боль – это что-то такое, что в области сердца,
Соком вишнёвым на шёлке, приложенном к ране…

Боль – это что-то такое, что сродни веселью,
В час, когда мысли и чувства бесстрастно истлели,
Осень – четырежды семь красно-жёлтых метелей,
Мёртвые бабочки на полусонной постели.

Дверь приоткрыта… Без стука. Плевать на наветы
Тех, кто – невежества полон – зовёт тебя смертью…
Я ведь ещё в прошлой жизни узнал все ответы,
Сердце отринув на откуп земной круговерти.

Я ведь ещё в прошлой жизни испил всех религий
Яд и предательство, только придавших мне силы,
Кружат листвою обрывки расхристанной книги,
Снегом ложится печаль на слепые могилы.

Кружат листвою сожжённые верою крылья,
Снегом ложатся на вскрытые вены-дороги,
То, что мы есть, это значит, что мы уже были,
То чем мы станем — отмерят земные уроки.

То, что мы пели отдарится тем беспричинно,
Кто вдруг споткнётся в толпе без надежды на помощь…
Я нареку тебя в жизни последующей «Инна»,
Ты назовёшь моим именем фрукт или овощ.

Сколько ещё милых сердцу земных отражений
Встретится там, где стихи не нуждаются в хлебе,
Я раздаю псам бездомным своё имя Женя,
Я отпишу им свою – если будет – жилплощадь на небе.

Будем пристрастны к тому, что нас ждёт. Недомолвки
Оземь костьми, ни к чему полусгнившие верфи,
Воют мне в спину избранники в рясах, как волки,
Выброшу медь в золотую посудину церкви…


Сколько примет бесполезных, но мыслям и чувствам послушных,
Я им потворствую, будто лелею, за это
Боль мне ответит похожестью строчек ненужных,
Словно вдогонку истекшему зеленью лету…