За жизнь:: - Проходит день...

Это хорошо. Рубрика авансом. Отрешитесь от пушкинизма, пишите легче.

Евгений! пушкинизмы для пафоса, высокопарного стеба(вторая натура) мой Негр, как и многие другие стишки - это несерьезно, шутко. думаю, что Вы это понимаете.

Зачем это, вообще, писать

Швейк, как обычно, не могут не писать. Ты вот в трэдах изливаешься, а барышня поэтической сублимацией увлеклась.

Странная для редактора логика.

Моя пурга в трэдах - это всего лишь моя пурга в тредах. Я просто уважаю ресурс, чтоб нести эту самую пургу с лицевой стороны Литпрома

Ничего странного, вот может статься, что вы с Никой познакомитесь и она бросит писать и ты найдешь чем заняться. Литература она ж не для буковок, а чтобы всем было хорошо.

Я не хочу знакомиться с Никой. Я вообще ни с кем не хочу знакомиться. Мне было бы прикольно стать причастным к чему-то грандиозному, что здесь родится. А оно должно родиться. Я верю в это. Иначе нахуй мне развлекать коментами всех этих ёбаных тупорогих графоманов

Ты прав браза, оно родится и я надеюсь довольно скоро. А это воспринимай как развлечение.

Ку-ку. Не ссорьтесь: Оно уже родилось!

Стих, кстати, очень..!

Швейк ярок, талантлив, но высокомерен.

Швейк ярок, талантлив, но высокомерен.

комп достал!

комп достал!

Если заменить "но" на "и", то будет гораздо точней

можно и заменить. впрочим, это не моего ума дело.

Ну почему же не твоего. Если ты не продукт моего воображения, а на самом деле существуешь, то вполне имеешь право думать, что выдумала меня таким. Да что там меня - Риббентропа, Раджа Капура и Владимира Ясно Солнышко. Всех, в общем

Ника, ты неисправима. Читай себя сама.

"Колбасная тоска", бгг.

Ничего так, но непонятно.

я и читаю. и тебя бы, маёр, читала, если бы не была избалована хорошей литературой.

Это о чем вообще? Время разбрасывать авансы? ггы

так, ни о чем... пустое всё...

Ника Марий



Ник, тебя не смущает, что коменты только от разводящего на ... Шевы?

и тебя бы, маёр, читала, если бы не была избалована хорошей литературой (с) эээ, правильно ли поняла, что автор считает себя человеком, пишущим хорошую литературу? мне для пьесы, естественно.

маёр, меня смущаешь только ты своей приставучестью. даже Швейк меня не смущает, потому что умен и, иногда, вменяем. а ты болезненно туп. запомни это, дерево.

Тебя я больше смущать не буду. Писать ты не умеешь. Учиться не хочешь. Завтра три комента не считая тебя, послезавтра 0.

Инна, не надо искушать мою природную скромность.

Инна Ковалец



Тут главный вопрос, Инна, как Вы относитесь к своей?

маёр покарает Нику...

Нет, Ника, ты мне перестала быть интересной. Гуд бай.

нет!!! не уходи!!! не нада!!! я только начала к тебе привыкать!!!

Ника, отбросьте всякий стыд и скромность, отвечайте предельно откровенно. Кстати, почему именно стихи?

да стесняюсь я, каг то. скажи Вам правду, застебаете совсем. а я ранима и с тонкой душевной организацией, к тому ж. почему стехи? да не знаю... блажь нашла какая-то... и прозу выложу, м.б. когда одренолину захочетца.

Слышь, дура, мне на почту вот такое шлют - автору западпо регаться,

уносим с собой по частям, по кускам

остатки побед и реваншей,

читая судьбу по седым волоскам.

их не было... не было раньше...



но сыпется белое на серебро

в когда-то густых шевелюрах,

и бесы любовные спят под ребром,

и кони меняют аллюры



на иноходь. жизнь - эммиграция лет,

прощаться не хочется, братцы...

мы падаем, не удержавшись в седле,

чтоб в белой судьбе измараться,



о может очиститься, души отмыть

во всяких Парижах и Ниццах,

в обьятиях белой не нашей зимы,

с цветками снежинок в петлицах.



с портретами близких в худых портмоне,

тузами в неполной колоде...

уходим по-белому, или же не

уходим... уходим... уходим...



--

Пришел олень - тупой, но тонкий,

За ним бобер ползет бухой,

За ним медведь, тряся мошонкой,

Поникнув скорбной головой.

Расселись чинно все по лавкам,

Колбаску режут на куски.

Бобер, достав мешочек с травкой,

Стал забивать ее в носки.

Весь в чешуе такой счастливый

Влетел в окошко пеликан

И пьет с ухмылкою глумливой

Бобруйского вина стакан.

Он весь дрожит, сморкаясь в шторы,

И бьет меня клювищем в лоб.

Мышинные он ищет норы

И заливает в них сироп.

Я созерцаю это с мукой,

На ярком щурюсь я свету.

И думаю - какая сука

Подсунула мне кислоту?

пиши. тренируйся.

у майора ничо так присланное стихо

маёр, еще один комент и я решу, что я таки тебе интересна. стих прекрасен, но, не тобой написан, а ведь тебе не в падлу было зарегиться.