Глубина жеста
Автор:
[ принято к публикации
23:40 13-12-2012 |
Na | Просмотров: 680]
Мир привык всё выражать словами,
вслух и про себя. Но сумасшедший
знает то, что ты поймёшь едва ли -
глубина доступна только жесту.
Мир — уловка, мир — копилка чья-то,
мы бросаем в щель копилки грошик,
не подозревая, что граната,
на подлёте. Сумасшедший вброшен
в мир подлунный солнечным калекой
(для иных сетей, иная ловля),
ни одним обыденным запретом,
шаг его вовнутрь не обусловлен.
Он — шаман исторгнутый природой
человечьей, он — асоциален,
но внутри него живые воды,
чьи потоки чисты и кристальны -
не замутнены привычкой видеть
бытия животное болото
чистым родником.
Повержен идол,
но опять визжит в болоте кто-то,
куликом заходится: «Так — глупо,
не нужны иные нам ответы,
невменяем, дико шикльгрубен,
так пускай спешит к своим тибетам,
звонарём там будет, нам не надо,
он не в нужном месте кладезь ищет,
он тревожит лягушачье стадо.
Для желудков наших эта пища
тяжела, несносна, нестерпима,
больше — оскорбляет наши чувства.
А того не очень то хотим мы,
что он там безумный заратустрит?
Мир привык…
Но что ему привычка -
хворост для огня. Так — круг за кругом -
этом мире сумасшедший, лично,
ставит крест на толпах нищих духом.
Ворчит прибой, ворочая вериги:
маяк заброшенный, Olmeca Gold, старик -
в карманах, по узлу морскому, фиги,
игральным чипом цитрус жжёт язык,
и сносок звёздочки лишь одному мне светят.
Темно и сыро - в рубке маяка.
Условный "я" и безусловный ветер,
залётных два, нетрезвых босяка....
Наверное июнь. В головах большинства жителей планеты Земля, и граждан страны, по чьему тротуару я топаю сейчас усталыми ногами, определенно июнь. Город не по летнему серый, не по столичному скучный. Слева тянутся покосившиеся деревянные заборчики, справа осевшие от времени домишки, а где-то километрах в ста надо мной расстилается черная холодная мгла, которая ни про июнь, ни про меня не знает....
Созвездий блекнут полустёртые тату -
ковши, медведицы, горгоны и горгульи,
полузажившие следы зубов акульих
на спинах душ, пирующих в Саду
в ночи.
Июль.
Как из литой резины,
лоснятся беглых каторжников спины,
иссиня-чёрные, лиловые к утру....
Весь мир замкнулся в слове "похуй"
Мне похуй стало всё и вся
Любовь мне похуй - охи, вздохи..
Работа похуй, и семья
Иду я браво, речь гортанна
И сам себе я господин
Не похуй мне, и это странно,
Что я такой всего один
Ещё не похуй слово "водка"
Не похуй - "пиво" энд "коньяк"
И треплет ветер мне бородку
Как будто в полюшке сорняк
А остальное мне всё похуй
Сегодня жив, а завтра мёртв....
"Малыш, ты бьешься, как огонь в печурке,
И, задыхаясь, пьешь по каплям воздух,
И бредит мозг виденьями веков.
Тебе мучительнее пытки отдых.
Дни оседают черной гущей в турке,
И мысль сжимает болью пульс висков".
"О чем ты, я, отец, не понимаю?...
