Вспышка...

Автор: whiro Вспышка… Мне девятнадцать. Осень. Ночь. Холодно. Я сижу в чьей-то машине абсолютно убитым алкоголем. Новая компания… Как же тогда я радовался, что наконец-то началась та, «молодёжная» жизнь, с этими вечными тусовками, алкоголем, пачками сигарет и приходом домой в шесть утра… Или не приходом туда по двое суток. Как мне завидовали те друзья, которые были «не в тусовке»! Наивные они. Наивный я… Какие-то разговоры в салоне авто… Уже без темы, а я даже не вслушиваюсь в их речь… Выползаю на улицу… Идёт снег… Такой мягкий, пушистый, но такой холодный… Я падаю туда, в снег. Мне не важно, кто я, где я, с кем я. Вот она, чёртова студенческая жизнь. Жизнь… Жизнь? Кто-то пытается меня поднять, я отталкиваю, отхожу от машины метров пять и сажусь на бордюр. Спиной от них всех. Достаю пачку «Richmond Cherry», закуриваю… Вторая… Третья… Четвёртая… Кто-то снова зовёт. Я их не слышу. Я в своих мыслях. Мне плевать на них всех. Таким глупым мне кажется все происходящее, таким ненужным мне. Я возвращаюсь в Свой Мир. Зачем мне эти тусовки? Ведь я хотел совсем другого, ведь я всегда был выше этого, а здесь сам скатился вниз, стал таким же быдлом. Снег идёт, холодный бордюр, сигарета меж пальцев… Улыбка на лице. Глупая улыбка. Это не мой мир. Бутылки пива (одна из них сейчас у меня в руках, сходил в магазин между сигаретами), новые знакомые, которых бывает по тридцать человек за вечер, и которых я не вспомню уже завтра, девчёнки, с которыми я могу проводить вечер, но которые бегут к своим «официальным» бойфрендам, приезжающими за ними среди ночи. Они так смешно извиняются за это. А я ухмыляюсь. Цинично. Жму руки их «парням», но смотрю куда-то выше головы. Туда, где должны уже пробиваться рога. Завтра я пойду на учёбу. Уже сегодня. Перед занятиями обязательно куплю минералки и пачку самого «жесткого» Орбита. Я уже в этой системе. Обидно. Обидно? Я будто в тумане. Я под градусом. Седьмая сигарета к ряду, выпускаю её душу параллельно бордюру. Я, наверное, уже привык так жить. Но мне это совсем не нужно. Я не хочу этого. Странно, как так получилось, что всё сложилось именно так? Возвращаюсь в салон, закрываю дверь. Кто-то интересуется моим состоянием. Всё в порядке. Я живой. Входящее сообщение. Неожиданно. Эту девочку я любил когда-то. Беспокоится обо мне. Сука. Лицемерка. Не отвечаю, кладу телефон в карман, поворачиваюсь к окну, смотрю сквозь него в ночь… Взгляд упирается в стоящий в трёх метрах от машины забор. Какая-то музыка в колонках. Или её нет. Я сам её придумал. Как и тот мир второго стандарта, в котором живу…