|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - К небу. 
К небу.Автор: Дюжина ножей в спину революции
[ принято к публикации 13:09 08-03-2013 | Na | Просмотров: 1359]Как пирожки с мясной начинкой. Над ними проплывают утки, Под ними ползают личинки. Трамбуется людская масса - Трясёт, швыряет и качает. Водитель хочет ганджубаса, Водитель хочет СУКАЧАЮ!!! В салоне душно, что-то спёрто - Монеты, замыслы, минуты... Машина едет прямо к чёрту - Не помнит рулевой маршрута. На юг уматывают утки, Полёт их наблюдают в НАСА, Водитель спит вторые сутки, Во сне подсчитывая кассу. А рядом дзынькают трамваи, Рогами шевелит троллейбус, Куда все едут — я не знаю, Возможно, что из дома — к небу… Теги:  8 
Комментарии
#0 14:08 08-03-2013lukas
Именно,Именно! Стильно, атмосферно, грустно..! Любо! Плюсанул. Понравилось интересный, хоть и не без огрех, стих и автор интересный По мне, это великолепно. маршрутки - мясные пирожки, уже было в остальном отлично плюс хуевастинько. заступил автор куда заступил афтар? ну, в смысле, хорошо разбежался, но заступил. ну, имхо. маршрутки эти так далеки от поэзии. может, поэтому кстате, как-то раз ехал в маршрутке и случился такой вирш: девочка, которая учится на прокурора, ты станешь жертвой террора. толпа монохромных самцов тебя порвёт на части. и ради этого ты идешь в структуры власти. лучше выйди со мной из этой маршрутки, там, где растет вихрастый ковыль. не уходи от меня в этот мир жуткий. стань мечтой поэта, которого заебала быль. #8 18:19 08-03-2013дважды Гумберт у меня еще нетленка есть про целофановый пакет. завтра выложу Так себе #10 про целофановый пакет в "Красоте по американски" охуенно + "Возможно, что из дома — к небу…" возможно что из тюрем - к небу... понравилось, плюс и т.п. Нормально Еше свежачок
Когда время ещё не помещалось на циферблате,
а определялось по солнцу и луне, небо держалось, по мнению старейшин, на священном домкрате. И такого рода знаний хватало вполне. Дни недели не делились на равноправные части, а фильтровались светом и тьмой....
Ворчит прибой, ворочая вериги:
маяк заброшенный, Olmeca Gold, старик - в карманах, по узлу морскому, фиги, игральным чипом цитрус жжёт язык, и сносок звёздочки лишь одному мне светят. Темно и сыро - в рубке маяка. Условный "я" и безусловный ветер, залётных два, нетрезвых босяка....
Наверное июнь. В головах большинства жителей планеты Земля, и граждан страны, по чьему тротуару я топаю сейчас усталыми ногами, определенно июнь. Город не по летнему серый, не по столичному скучный. Слева тянутся покосившиеся деревянные заборчики, справа осевшие от времени домишки, а где-то километрах в ста надо мной расстилается черная холодная мгла, которая ни про июнь, ни про меня не знает....
Созвездий блекнут полустёртые тату -
ковши, медведицы, горгоны и горгульи, полузажившие следы зубов акульих на спинах душ, пирующих в Саду в ночи. Июль. Как из литой резины, лоснятся беглых каторжников спины, иссиня-чёрные, лиловые к утру.... Весь мир замкнулся в слове "похуй"
Мне похуй стало всё и вся Любовь мне похуй - охи, вздохи.. Работа похуй, и семья Иду я браво, речь гортанна И сам себе я господин Не похуй мне, и это странно, Что я такой всего один Ещё не похуй слово "водка" Не похуй - "пиво" энд "коньяк" И треплет ветер мне бородку Как будто в полюшке сорняк А остальное мне всё похуй Сегодня жив, а завтра мёртв.... |
