Проблема зеркала – моя проблема

Автор: Данил Кравченко -Это кто?, спросил я глядя в зеркало.
-Это – ты, мудак, -ответило зеркало.
Знакомая борода и очки заставили меня с ним согласиться…
…За окном достаточно привычная картина. Детвора гоняет мяч, поднимая столбы пыли. Пьяный бомж в синей, затасканной спецовке лежит под скамейкой, уткнувшись лицом в уютно-серую толщу асфальта. Утренняя свежесть моментально отрезвляет организм, изгоняя последние крупицы недавнего сна. Пахнет осенью и заварным кофе. Кофе?! Ну вот, опять от меня сбежала последняя электричка. Выливаю остатки напитка в чашку, с маниакальной жестокостью убиваю в пепельнице очередную сигарету и думаю о том, что плиту мыть-то и необязательно…
…-Блин, а ведь действительно похож!, -не перестаю удивляться своему отражению.
Отражение в ответ скривило насмешливую улыбку.
-Че ты лыбищся, а? Весело, да?!, -начинаю раздражаться.
Отражение посмотрело на меня с таким видом, что мол: сам дурак. Развернулось и пошло в комнату…
…Эта шизоидная мысль засела в моей голове, также прочно, как гвоздь сотка вколоченный в доску и загнутый с другой стороны. Тут не обойтись без фомки. Зеркало не может говорить. Наверное. Зеркало не может блядовать. Проституция есть физическое блядство. Блядство есть душевная проституция. Интересно, у зеркала есть душа? Надо будет у него спросить…
…В сознание закрались первые аккорды Day Of The Lords. На письменном столе разбросаны сигареты, трубки, табаки и книги. Одна из них, «Сто лет одиночества» Маркеса, открыта на последней странице, где карандашом подчеркнуто: «…ибо тем родам человеческим, которые обречены на сто лет одиночества, не суждено появится на земле дважды».Три чашки. В одной остывающий кофе, в другой недопитый молдавский коньяк, в третьей семь бычков, последний из которых дымится узкой и закрученной струйкой дыма. Умирает. Отражение в зеркале пляшет нечто не согласующиеся ни с ритмом, ни с окружающей обстановкой…
-У тебя есть душа?
Плюет в лицо и улыбается…
…Где-то за домом неистово надрывается истерическим воплем сигнализация. За дверью гудит снующий вверх-вниз лифт. На потолке неподвижно застыла люстра, рассматривая меня своими пятью уродливыми глазами. Закуриваю. Дым попадает в левый глаз, из-за чего он начинает слезится. На левой же ноге в районе большого пальца дырка на носке. Задумчиво всматриваюсь в свой ноготь, пытаясь угадать свое отражение. Звонок телефона подобно звону колокола отражается от стен пустой трехкомнатной квартиры и долетает до моего слуха. Сознания. Никогда не спрашивай, по ком звонит колокол. Он звонит по тебе. Лежу не дыша. Звонки прекращаются…
…-У тебя проблемы, парень, -услышал я проходя мимо него.
-А иди ты к чертовой матери, -отвечаю беззлобно, направляясь на кухню…
… В ладони лежит пять двухцветных капсул трамадола. Сжимаю ладонь в кулак. Она влажная и я четко ощущаю, как капсулы прилипают к коже. В другой руке зажат острый, кухонный нож. Интересно, как ты отреагируешь на это. Желание появилось уже давно. Я неоднократно даже чувствовал и представлял как это – провести ножом по своим глазам. Провести линию. Подвести черту. Ну что же, попробуем решить нашу общую проблему. Запихивая влажные и слегка солоноватые от пота капсулы в рот, и еще крепче сжимая в руке нож, я направился к зеркалу…