Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Классики (обращение к умершим поэтам)![]() Классики (обращение к умершим поэтам)Автор: Барыбино Справа к потоку мы, строем неравносложным,Шествуем, обратив взгляд на восточный свет, Слева, на берегу на противуположном, Молча стоите вы, классики прошлых лет. Сотней меридиан, каждый – неотчуждаем, К точке собора все наши ведут следы: Мы из десятков стран, сотен времен шагаем, Чтобы увидеть вас, ждущих у той воды. Нам естества не скрыть и не подделать ловко, Коль ты одним из нас стал, так другим не стать: Нам обжигает лоб, словно татуировка, Та же, что и у вас, Каинова печать. Днем поджидают нас вроде иные беды, Ночью ласкают нас губы иных сирен, То, что вам снилось в снах Младшей и Старшей Эдды, Мы, подавив зевок, смотрим на CNN. Собрано сзади в хвост наших волос обилье, Профилем птицы мы, хищники мы анфас. Слабость у нас в руках, в наших словах – всесилье, Горечь под языком. И осеняют нас Музы новейших лет на музыкальном ряде, В мраморе, на холсте, на посвященьях книг: Младшие сестры Вайн, дочки Марины Влади, Внучки святой Галы, правнучки Лили Брик. Кто перевозчик наш? Где, у каких причалов? Держим в руках ему жалкие платежи: Медные пятаки мертвых давно журналов, Все еще слышных тем «Радио Ностальжи». Пусть мы к самим себе меньше намного строги, Пусть за собою мы толпы не водим, но Нам и размер, и ритм те же диктуют боги, Что диктовали вам строчки давным-давно. То, что черкнет перо, то не разрушат кайла, Чуть по-другому, но ту же ведем игру. Разница наша спит лишь в расширеньи файла: Классики вы, а мы – классики точка ру. Кто-то, кто в высший свет верить уже не смеет, От берегов, от нас, прокляв свою судьбу, Тихо уходит прочь. И по пути тускнеет, Гаснет и тает знак цеха у них на лбу. Кто-то наоборот: сладостно о запрете Вмиг позабыв, шепча строчки своих поэм, Делает шаг вперед – и исчезает в Лете, Вырублен топором сразу и насовсем. Смотрит через окно солнце земных зенитов, Стол. И внизу, на нем, стелятся порожки Клавиатуры двух спаренных алфавитов И подаются под весом моей руки. Кружится голова от быстроты смещенья. Стены по сторонам. Сзади меня – диван. Медленною рекой из моего виденья Светится белизной передо мной экран. Голову очертя, я не ныряю в Лету, Я не иду назад. Не оставляю пост: Эту строку, строфу, стихотворенье это Я навожу, тяну через поток, как мост. Вознаградится мне – верю – за все сторицей, Я до блаженных рощ, края того, до вас, И до святой земли за водяной границей Шаг за шажком дойду – точно на этот раз. Или же – нет… Опять не разомкнутся створы: Вон, поглядите, там – сотни, от сих до сих, Слепо чернеют вверх в белой реке опоры Рухнувших и гнилых, прежних стихов моих. Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
И вообще. Смелей. переходи сразу к :"Я памятник воздвиг..." Монументально, че. не осилил Здравствуй, ху4, засунул уже чё нибудь в приёмник? почитать нечего Ненавижу гуманойдноподобных! И еще... Я - рупор эпохи! нет. подумывал немного повеселица, но чото мрак аще, благороднейший Парфен.. Хреново, чё птицы хищники зоопарк какой-то а не классики без любви хрень Тут с женою сижу на завалинке, Скушав пару куриных котлет, Починяю дырявые валенки, А душа-то зовёт в Интернет. Не дрочить на порнуху ужастную, Тоже дело, но это потом, Я спешу приобщиться к прекрасному, Я спешу окунуться в "Литпром". Но и тут мастера деревянные, Льют словесных потоков мочу, Что ж вы дрочите нас,окаянные? Перестаньте,я так не хочу. Ты за дрочевом видишь движения? Есть циклом простейший ответ: Все что рвется на свете к рождению В повторениях строит сюжет. Высоцкий, кстати, мог бы это спеть. Странное что-то в ночи подумалось))) как-то и хорошо и топорно одновременно. Еше свежачок В посёлке дальнем вдруг пропел петух.
Я в одиночестве, в огромном поле. Петух пропел и звук его потух. Погасну также я, по божьей воле. Овечье стадо в поле прилегло. Чужды они, как инопланетяне. Нет никого. И сгинуло село. И камень мучит на душе и тянет.... Крылья отца
Мне приснился отец, и ему - сорок пять. Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять. Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан, И примерил я крылья искусства отца: Я бродил за Ватто на ходулях из мальв И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль, Раскурил у Дали фимиам я в зрачке, По усам разбежался и взмыл на Пхукет.... У папы Демида была новенькая «Волга».
Чёрная, как заварка, с плёнкой на сиденьях, которую не снимали. Салон пах клеёнкой и хромом, как в морге. В багажнике — верёвка, топор, трос, лом, две бутылки «Кока-Колы» и свёрнутая газета «Аргументы и факты» за 2003 год.... В наше время такой хуйни не было. Это я точно помню. Потому что до семи лет алкоголя не пробовал. А потом провал. Сколько сейчас лет, точно не скажу, потому что записывать давно перестал, соседи путаются в показаниях, из живых родственников остался только кактус Валера, такой же небритый как и я.... ![]() Разъедающий дым сигареты дешевой
входит в комнату, словно палач тишины. Не бросай в меня брань невозвратного слова; Суть - молчание звучит в монологе Луны. Мотылек колыхается в комнате душной. Балдахин абажура - смертельный сачок. И, прикинувшись нами, танцуют бездушны тени над потолке, где от света подтек.... |
Та же, что и у вас, Каинова печать.(C)
Не стоит, пожалуй, переносить свои проблемы на классиков.