|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - *********
*********Автор: Нат
[ принято к публикации 10:35 29-10-2004 | Амиго | Просмотров: 743]Находим, теряем, ждем, тоскуем. Вместе с кем-то и снова одни Выжидаем, теряемся, снова рискуем. Не прервать, не простить, не измерить Словом, мыслью, просто поступком. Успеть добежать, не допустить потери. Все насовсем, все доступно. Мыслью стрельнуть, дать подумать. Строго уткнуться в подоконник коленом. Принять решение, не терять ни секунды. Да или нет – уже не делема. Катастрофа, развал, дрожь в коленях. Дикая мысль: Сколько осталось? Оно того стоит, нет сомненья. Спокойствие. Свет. Безумие. Радость! Теги:  0 
Комментарии
#0 10:56 29-10-2004бедросыч
охуенно набор слов "Я могу понять, когда в стихе нет рифмы, могу понять, когда нет смысла, но когда нет ни того, ни другого..." (с) не помню кто Отлично. Просто ахуенно. Хороший рубленый ритм. Железный. Валяй ищщо ниочом Ого. Неплохо.. Но чего-то не хватает... Смысл самоубийства? очень хорошо Еше свежачок Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас, И сказано было, и спето Немало, точней – до хрена. Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ, «Как грязи» – совсем хорошо. Так что же и мне в эти тыщи Невинный не вставить стишок? А ну, потеснитесь, поэты, Я здесь, октября на краю, В анналы осенние лепту Внести собираюсь свою.... Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней. Утро мудренее вечера. Утром видно всё ясней. Если с веток сыплет кружево И ложится на виски, То печалиться не нужно нам. То не повод для тоски. И дружить не надо с водочкой.... Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо. Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань? Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки? Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок и строку отпускали, как птицу с руки, покоряя горячих шатенок и блондинок холодных, но только на вид, и брюнеток, и рыжих, и всяких... Чем сегодня поэзия вас удивит, если книги грустят в автозаках, отправляясь на свалки в черте городской, там прибежище литературы, где вороны прокаркают за упокой для какой-то припадочной дуры, что когда-то читала стихи дурака - вот история детских печалей....
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла, y церкви никого, её беззубый рот глотает прихожан нездешнего посола. Сезон унылых дач, когда уже с утра бутылкой о стакан позвякивает сторож, но что-то в сторожах от ключника Петра, и спорить с ним грешно, его не переспоришь.... |
