|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - ТЕТЯ JOKER
ТЕТЯ JOKERАвтор: Оля Заяц
[ принято к публикации 18:22 28-02-2003 | | Просмотров: 833]Топором раскромсав микросхемы, Вы увидите гибель системы, Массово - совершенно пластмассовой, А в тигле для плавки - Свои глазки, вены и бородавки. Радужный лучик выжмет из пор слезку, спорим? Полоска розовой кожицы Потемнеет и сморщится. Чувствуете? Горим. Беда. Повторим... Так не лучше ли сон после обеда И вовеки веков? P.S. А искрометные особы снова пренебрегают режимом дня во имя жертвенных костров. Теги:  1 
Комментарии
#0 11:21 11-12-2002mesange
Высокий класс ужэ каментил, но повторюсь. Охуительно! ужэ каментил, но повторюсь. Охуительно! ужэ каментил, но повторюсь. Охуительно! Это много лучше больше понравилось што ентот стих откамментили в 2002 а приняли в 2003 Паходу какая-то мистика или коррупцыонная схема Да тут чота видать бабло атжимают по мутной схеме с аткатами Еше свежачок Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас, И сказано было, и спето Немало, точней – до хрена. Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ, «Как грязи» – совсем хорошо. Так что же и мне в эти тыщи Невинный не вставить стишок? А ну, потеснитесь, поэты, Я здесь, октября на краю, В анналы осенние лепту Внести собираюсь свою.... Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней. Утро мудренее вечера. Утром видно всё ясней. Если с веток сыплет кружево И ложится на виски, То печалиться не нужно нам. То не повод для тоски. И дружить не надо с водочкой.... Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо. Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань? Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки? Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок и строку отпускали, как птицу с руки, покоряя горячих шатенок и блондинок холодных, но только на вид, и брюнеток, и рыжих, и всяких... Чем сегодня поэзия вас удивит, если книги грустят в автозаках, отправляясь на свалки в черте городской, там прибежище литературы, где вороны прокаркают за упокой для какой-то припадочной дуры, что когда-то читала стихи дурака - вот история детских печалей....
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла, y церкви никого, её беззубый рот глотает прихожан нездешнего посола. Сезон унылых дач, когда уже с утра бутылкой о стакан позвякивает сторож, но что-то в сторожах от ключника Петра, и спорить с ним грешно, его не переспоришь.... |
