|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ФевральскоеФевральскоеАвтор: Я ватрушка
[ принято к публикации 01:12 06-07-2013 | Лидия Раевская | Просмотров: 1418]И исцарапал снежною щетиной, Дом ветхий, предназначенный на снос, Уткнулся в небо мордой лошадиной, А ветер, обнимая провода, Они ему как скрипка Страдивари, Позвал меня и ветхий дом туда, Где он из солнца борщ заката варит, Где полудрёмы медленный балет, Где вечно скучно; скучно, но красиво... И скрипнул дом в ответ: Спасибо, нет. А я в ответ сказала: Нет, спасибо. Теги:  19 
Комментарии
#0 00:02 07-07-2013Йенс Тилва ®
Понравилось, блять. Хотя и не по сезону, гы. - нищтяк порадовала, Ватрушенция Поэзия. Здорово. неа Красиво. Это нравится. Минимум телесных повреждений. Только поцарапал. Чисто и морозно. + А ветер, обнимая провода, Они ему как скрипка Страдивари © (это прекрасно) и про борщ хорошо еще отлично вот так и нужно находить образы как ватрушка а не лепить насильно как некоторые поэтессы наши Я хорошая девочка. Классно! Борщ заката - это прекрасно)) Плюс. Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
