Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Конкурс:: - Ткань экзорцизма (на конкурс)

Ткань экзорцизма (на конкурс)

Автор: Самоса-бой
   [ принято к публикации 16:43  01-08-2013 | Саша Штирлиц | Просмотров: 628]
Луна возглавила небес кисель молочный,
Туман оффшором покровительствует ночи.
На черном брифинге, зловещем и порочном
Нечеловеческая нечисть зубы точит.

Там нечисть генерирует забавы
Как ей законной быть, святой и правой,
Беспошлинно землян мочить и править
Спокойно, вдоволь, невозбранно, как сафари.

У ней ни рук ни совести ни чести,
А значит, интегрируется в месте,
Где есть источник, есть чего-то съесть им,
Где рыхлая, зажравшаяся нехристь.

На ветках власти упыри вьют гнёзда,
На шкурных или денежных вопросах,
На сколе предложения и спроса,
Где примитивно, бездуховно, плоско.

Где есть движение, брожение без толку,
Где ёрзает народ как на иголках,
Диваны, нары, лежаки и шконки,
Где на пятёрку жменями иконки.

Весь этот мир смеяться не достоин,
Гнилыми нитками, соплями-швами скроен,
Когда забит, приговорён, затупикован -
Тогда приходит очень хмурый воин.

Пусть он не обувается в пуанты,
Не блещет франтом, блеском аксельбантов,
Не в бантах, не в духах, не в бриллиантах -
Пусть кривятся и ропщут дилетанты.


Он серебро в винтовку вместо соли,
Он маску разучил, команды, роли
И вышел на охоту будто в поле.
Кого тут только нет на сумрачном застолье!

Тишайший клерк с повадками пантеры
И пастор неизвестно какой веры,
Графиня с излучателем манерным,
Банкиры, судьи, педерасты, пионеры!*

Кавказское лицо с протяжным носом,
Глухое «Эээ...», звучащее вопросом,
Недоумение как мина под колёса.
Но он пришел за шкурами барбосов!

Он первым выстрелил — такие тут обычаи.
Пришел он за реваншем, а не кичем,
Он белый жёг и жёлтый гной с коричневым.
Не деньги и не бизнес — только личное!

В висках пульсирует давление возмездия,
Он выжигает нечисть, хоть и брезгует,
Он белокурая, отъявленная бестия -
Но человечеству добро несёт, полезное!

Он рыком горло полоскает начисто,
Простым и рядовым он только значится.
Головорез, но справится с задачами,
С оружием и с серебром горячими.


Бойком боеприпас, увы, не лечится,
От русского к латыни через греческий,
От преисподней к аду воин мечется...
Но ляжет он в одну могилу с нечистью!

Чтоб угол мира вычистить, то значит -
Нужно кого-то ветошью назначить,
Навесить грязь и кровь решать задачи,
Судьбу на тряпки, в хлам переиначить!

Ведь добровольцев в этом деле нету.
Пилюле каждый предпочтёт конфету.
Никто не рвётся в трупы и скелеты,
Пусть даже труп давно уже при этом.


*здесь — первопроходцы, миссионеры


Теги:





4


Комментарии

Отвратительна поебень.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
09:39  05-02-2016
: [7] [Конкурс]
Где-то в бескрайних просторах черной материи, между пространством и временем, спрятавшись в ущелье обворожительного квазара, вели беседу два романтических существа:

… и все же, mon cher, даже принимая во внимание немыслимый уровень энтропии, наблюдаемый в моих системах под действием вашего очарования, позволю себе повторно акцентировать на недостаточной аргументации некоторых доводов вашей позиции....
17:59  21-01-2016
: [9] [Конкурс]
- Господин Президент, в преддверии Почётной Аннигиляции и принимая во внимание Ваши выдающиеся заслуги перед человечеством, Высший Суд предоставляет вам уникальную возможность реализации трёх последних желаний, вместо традиционного одного....
В нашем городке жизнь в трезвом состоянии никогда не существовала. Пили все. Ходили в одинаковых ботах «прощай молодость», одинаковых синтетических скрипучих джемперах, куртках из болоньи и пили. С утра, днем – на единственном заводе по производству стекловаты, в будни после работы, в выходные и праздники....
12:30  18-01-2016
: [3] [Конкурс]

Шапка велика и сползает на глаза, лицо под ватной бородой чешется, по спине, щекоча, стекает капля пота, накладные усы лезут в нос. За что мне это все? Зачем я Дед Мороз?
- Ну, здравствуй, мальчик. Как тебя зовут?
- Митя.
Розовощекий крепыш с интересом рассматривает меня, мой поношенный красный халат с жидкой ватной оторочкой, обмотанный блестящим дождиком облезлый посох и тощий, пыльный мешок....
"Ждёт Литпром Поэта как мессию.
Ждёт чуть больше, чем тринадцать лет.
Кроет бытовая рефлексия
(это как БухБез засравший тред).

Поэтессы где? Харизма, груди,
ноги, жопа... Нету их, отбой.
Из поэтов тоже – только студень,
метящий пространство под собой,

что в горячности больного тифом
нахуярит столбиков три-пять,
смело озалупливая рифмы....