|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Кома
КомаАвтор: Брат
[ принято к публикации 21:35 24-08-2013 | Юля Лукьянова | Просмотров: 1922]Молитвы шепчут дома. Да хоть навзрыд теперь кричи — Не отпускает кома. Тебя связали по рукам, Забинтовали ноги. И молит о здоровье храм, Но нет назад дороги. Когда для вечного пути Ты полностью готова, Душа, срывайся и лети С разрушенного крова. Но не вспорхнёшь, как мотылёк, А — птицею кричащей, Вдохнувшей воздуха глоток Глубокий, настоящий. «Будь к брату милостив, Господь! Грехов во искупленье, Верни страдающую плоть Душе, — как в день рожденья.» — В надежде снова я шепчу. Под сенью небосвода Играет жизнь и смерть в ничью Уже четыре года... _Брат_ Теги:  2 
Комментарии
бред неплохо в конце хорошо пусть поправляется, конечно хорошо # 0 — я не «работник культа» ) просто верую, как многие. спасибо, други, за отклики и сочувствие Успехов здорово.. это действительно, болезненный крик души Пусть поправляется Настоящая молитва. Да будет услышана! вничью слитно пишется Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
p.s. Герою - оклематься!