|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Сумасшедшие людиСумасшедшие людиАвтор: Васёк
[ принято к публикации 13:30 27-08-2013 | Саша Штирлиц | Просмотров: 2079]Разметала холодное тело. Люди сходят от жизни с ума. Ежедневно. Обычное дело. В доме том, где хватало тепла, Там, где счастье светило, как солнце, Стало мрачно. Любовь утекла. Не осталось ни капли на донце. Это жизнь. И ничем не помочь. Мотыльки каждый день умирают. Кто-то мчится в морозную ночь. Кто-то ходит по страшному краю. Кто-то в мире подлунном не свой. Кто-то домом считает больницу. Ну, а кто-то над зимней Москвой Пролетает в чудесную Ниццу. Сколько раз ты ни скажешь «халва», Все равно тебе слаще не будет. Сумасшедшая эта Москва... В ней живут сумасшедшие люди. Теги:  -1 
Комментарии
#0 15:18 27-08-2013MAXXIM
плюс за последние 2 строчки а мне про Ниццу понравилось. Сама иной раз смотрю на самолет и думаю: сейчас в нем кто-то летит на море...или наоборот, пролетаю над расчерченными полями-огородами и думаю: сейчас там кто-то внизу картофан пропалывает. зимой в Ницце мерзко если в Ницце зимой мерзко, то в Дзержинске Нижегородской области вообще пиздец. Нам ехать в Ниццу нет причины. Тот, кто не едет - молодец! Все едем в гости к Катарине. Зимой в Дзержинске - ШОПИЗДЕЦ!!! буржуи. стих хороший. патриотично, Васек))) Как-то банально это все, автор. Ни одной свежей метафоры. Зачем было рифмовать набор штампов? душевно. на ниццу и штампы абсолютно плевать. «Этот мир – непростая хуйня. Как же много живёт тут народу», – Промелькнуло в мозгу у меня По прочтении Васиной оды. Кто-то мочится в звёздной ночи, Кто-то душ принимает с подружкой, Кто-то песню со сцены кричит, Кто-то горько рыдает в подушку. Кто-то двери железные лбом Выбить пробует, сволочь такая, Кто-то шлёт рекаменд на Литпром, И опять в хуету попадает. Кто-то жертвует раненым кровь, Кто-то лжёт на страницах журналов, Кто-то доит колхозных коров, Кто-то пиздит, и всё ему мало. Кто-то пьёт от большого ума, И рыгает в дверях туалета… А у Васи случилась зима Аккурат в окончании лета. Крыша едет моя со стропилин. Из ушей идет дым, слышан треск. Как доска распрямились извилины Че ж не с чем не рифмуется Витебск а? Вася летом от страха не ссыт. В это время он благополучен. Знает он, что вершить суицид Зимней ночью значительно лучше. Протянулась зима над Москвой проводами с холодным телом замыкаясь в розетке Васька и взрываясь. Обычное дело ... в остальном стих понравился.. правда "сумасчечие", было-бы лучшэ не понравилось хуйня штампованная Солнце- донце, че нормально. Я бы лучше не придумала, пожалуй разве, - оконце. Автор, пиши еще Настей управляют рифмы при написании стихов В доме том, где хватало тепла, Там, где счастье светило, как солнце, Незаметно вся жизнь утекла, Даже память распалась, как стронций *жизнь-жестянка* Недурно #15, Настей управляют пиздастрадания во время написания стишков Как? Ты лесбиянка? Ох, простите, не думала что так буквально поймете, я имела в виду, нутро мое страдает нутро страдает...? (а не надо было кушать стекловату) Васёк я тебя засёк Тилвинки (новый выпуск) Йенс долбил хуем стену: Вытек глаз у соседки Лены *** Йенс перевел через трассу старушку. Теперь у старушки живет секс-игрушка Давайте устроим конкурс лучшей тилвинки Павлов ты продуешь.! Чёт Вова разошелся не на шутку, ггг. Протянулось чего-то везде Прям по сторонам всем разметалось Настя грезит опять о пизде Ищет, мучится: Где подевалась? Катарина, окучив картошку, Направляется в Ниццу на море. Её дома хомяк ждали с кошкой... Хомяк не дождался. Ужасное горе. Автор бьет себя пяткою в грудь Мол, знай наших. Молчи, не пизди! Сочиню как-то, мол, что нибудь И прикрутят мне орден к груди Йенс хуярит стихи пулеметом. Вова Павлов застывший в снобизме. Пахнет утренний ветер пометом, И мой высер мечтает о клизме Сколько раз ты ни скажешь «халва», Не дадут по любви проститутки Коль досталось дурной голова Жизнь свою ты закончишь на "утке". романтег. проституток жалко почти заебись Лето кончилось внезапно и завьюжила зима По Москве ебашут в шапках лишь холодные тела И с ума от жизни сходят люди потеряв уют Ну а я лежу в дурдоме мне поверьте...похую... Что-то где-то не хватает, где-то счастья где тепла И любовь чья утекает не мои это дела Светит иль не светит солнце мне на это наплевать Галоперидол иль стронций хули голову ломать Я лежу в шестой палате что на третьем этаже Дверь закрыта на лапате, санитар на стороже Не положено нам сала не положено халвы Жизнь реально заебала в рамках города Москвы... Вова, если твой ник подделывают, это известность, поздравляю. p.s. не моих рук дело, чесслово. Симпатичный так-то стих. И вроде правильный))) Да, норм. Над Москвой протянулась зима В ста одеждах на улицах люди Дома Ленку ебу задарма Теребя ее белые груди штампы-да,но душевно Йенс хорош. Свети Васёк, свети всегда, до самого до донца, Такой, вот, сука, лозунг мой, и этого, блять, солнца. Еше свежачок Там, где еще (плачь, капитан, плачь…)
Не о ком будет плакать. (Варя Нау. 2013 г.) таскаю каштаны из детства твоего алиса моя с чёрным мраморным сердцем (Авось. 10.10.26 г.) *** А первый снег, что прошлых неудач мгновения, — бессилен, безнадёжен.... Не приближай последнее сиянье, -
за ним — простая серая зола. Искрящийся рассвет существованья, после заката будет только мгла. За горизонтом гулкой тишины, где нет ни слёз, ни празднеств, ни признаний всё станет белым айсбергом волны безбрежных сфер космических скитаний....
Гудил Иванович входил в учебную комнату так, как входит запах в запертый погреб — не постучавшись, не спросясь, заполняя собою всякую щель, всякую пустоту, всякую детскую надежду на урок арифметики вместо урока войны. Обоняние, самое древнее из чувств человеческих, минующее рассудок и падающее сразу в подвалы памяти, безошибочно докладывало классу: недавно, совсем недавно, варил этот человек нечто, чему нет названия ни в одном кулинарном трактате мира, — варево, замешанное на дегте, лавровом листе, ...
Часть-1
Гудил Иванович, сей любомудрый муж, кахетинец чистокровный, из тех, про кого в наших краях молвят: «человек с головой, а шапка сама найдётся», — был фронтовиком Великой Отечественной. В школе он учил детей русскому языку вовсе не оттого, что кончал какой-нибудь педагогический или самоучкой глотал филологические науки.... Весь мир вокруг казался ненастоящим. Придуманным. Как будто его нарисовал Дали, или, даже хуже, Малевич. А потом ещё плюнул и растер рукавом. Так рождаются шедевры. Когда мимо шли люди, спотыкаясь о широко вытянутые ноги спящего на скамейке человека, ноги эти самопроизвольно дёргались, а тело при этом оставалось статичным.... |
