Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Здоровье дороже:: - Bethnal Green BluesBethnal Green BluesАвтор: ubik «Winston, Winston what`s the score?» [Винстон, Винстон, че за нах?]- бормочу я себе под нос, протискивая свое гудящее от усталости тело между пахнущими танцевальным потом людьми. «А-а, вот ты и попался!» - кричу я в спину чернокожему парню в кружевной рубашке. Парень бросает испуганный взгляд через плечо, но, увидев меня, расслабляется и белозубо смеется. «Awright mate?»[Как дела?] - «No bad. Yourself?»[Нормал. Как сам?] - «Wiked!»[Ништяк!] - вот и прекрасно. «Начинаю скоро», - парень кивает на диджейскую будку, где в классической позе (наушники придерживаются плечом, одна рука манипулирует кнопками, вторая винилом) сосредоточенно колдует человек в синей футболке carhartt. Я оглядываю танцующих и понимаю, что без таблетки не обойтись никак, уж больно лица у танцующих неприятные. «Got any…» - и в ту же секунду чувствую в ладони маленький твердый кругляш. Винстон издает хрипловатый смешок, хлопает меня по плечу и исчезает, чтобы через несколько минут начать манипулировать танцующими. То же происходит и с горьковатой на вкус таблеткой. Она исчезает в моем пищеводе, чтобы растворившись в желудке произвести химическую реакцию направленную на выброс серотонина в моем воспаленном от бессонницы мозгу, чтобы я в свою очередь почувствовал, как мое тело движется в такт музыке и слился воедино с этими отбросами человечества, пытающимися на несколько часов позабыть о нудной рутине ежедневного выживания в большом городе и т.д и т.п.… Мне немного грустно. Я не знаю почему, хотя смутная догадка пытается пробиться на поверхность сознания. Я душу ее задолго до того, как она приобретает подобие формы. Завтра, не сейчас и не здесь. «Ничего не существует за пределами момента» - е-е-е-е! Думать в такие минуты вредно (если только ты не сторонник bad trips). Накрывает… И КАК! Я вижу, как морды танцующих англосаксонских рептилий начинают чудесным образом превращаться в человеческие лица. Еще через пару минут они мне кажутся даже красивыми в бликах света падающего сверху. Музыка проникает внутрь меня, и сопротивляться ей нет желания…Потом долгое ожидание своей очереди у барной стойки, за которой неторопливо и обстоятельно хозяйничает дородная блондинка с морщинистой шеей. Ее бедрам явно необходимо больше пространства, ее талия стянута толстой цепью. Yo mama! (Ой, кажется, я сказал это вслух.) Она кривит ярко накрашенные губы в улыбке и ставит передо мной бутылку минералки. «No offence, love. I`m trippin outta my fucking box `ere»,[Без обид, подруга, я просто наглухъо кайфую] - зачем-то пытаюсь оправдаться, но она уже обслуживает кого-то еще… Потом мне становится скучно и я выхожу на улицу, во дворик, где нагло раскуривается толстогубый негр с расхристанными дредами. Глаза у негра странно бегают. Вместо ожидаемого запаха ганджи - едкий запах крэка. Я возвращаюсь на танцпол и снова вижу рептилий. Черт бы побрал Лондон! Хочу в Москву. Хочу к ней. Она там, я - здесь. «То я в золотой клетке, то ты в дурдоме» - это были ее слова и, похоже, так будет всегда… Домой возвращаюсь пешком. Мокрые волосы прилипают ко лбу. Дождь меня успокаивает. Лужи отражают Ее лицо, и я их старательно обхожу. Jesus saves. Кривые белые буквы на красном кирпиче стены вызывают массу ненужных воспоминаний. Сколько хлама в моей памяти. Bethnal Green… Kedelston walk… Punderson gardens… [места наших с Ней встреч]Я мог бы зайти, возможно мне были бы рады. Сползаю спиной по стене и чувствую, как ткань джинсов впитывает дождевую воду, когда я, стоя на коленях, пью из воняющей асфальтом лужи. Ее лицо… «Spare fag mate»[сигой не выручишь, приятель?] - поднимаю голову и вижу негра в черном пальто. Молча достаю сигареты и даю ему прикурить. «Где-то я тебя видел», - говорит негр, заглядывая мне в лицо. Его дреды стянуты в хвост яркой резинкой, глаза бегают. «Got any rocks left mate?» ["камни" остались, дружище?]- спрашиваю на всякий случай. Негр ухмыляется, достает из кармана стальную трубочку с закопченным с одной стороны концом, выплевывает на ладонь завернутый в пластик кристалл и, подложив под зад газету, садится рядом… В моей руке трубка. Холодный едкий дым вливается в мои немеющие легкие и через секунду мое сознание проясняется, словно весь налет усталости и переживаний последних дней был стерт мокрой губкой. Смотрю на сереющее небо и решаю, что пора двигаться дальше. Едва чувствуя онемевшие ноги, я встаю, потом, оставив негру (его зовут Родни) номер мобильного и десятку иду в сторону Хокстона, туда, где меня давно не ждут, но, возможно, будут рады... Теги:
-2 Комментарии
С Лузером согласен. Гламур заднего двора. Серединя 90-х, хурнал COOL Childhood away from home, понравилось - именно так все и было Да, так оно и было. Это долбанное "mate" меня выбешивало А я тоже по англицки могу: It ain't no chicken business, mate. Дело серьезное, чувак. Gotta get rid of UR monkey, mate. Надо с системы слезать, братан. It ain't give no kicks, mate. Беспонтовка, приятель. Я гламурный писатель. А-А-А-А-А-А-А! 2СМИМЗ)) Рад, рад, что вам понравилось. Glamourp Pimpin! Hooligans, we are a bunch of jolly hooligans! La-la-la-la-la. Knockin down those dust bins on the Chelsey street. Выложить штоли рассуждения Билла Хикса про хулиганов? А теперь по Лондону сохну... бля, а тогда казалось все таким... вечным... Нормалды креатив, Спайкер-Собакка-стайл, тока гламурней. Камон, пати пипл. благодарствую, Майор. Еше свежачок После праздников, как после мора,
В сажу всажена речка вторая, Перва речка бетоном играет, Кровосток обжигает трубою, Проржавевшей, осипшее море, Хрипло льёт белошвейкино горе, О портняжьей невольничьей доле, Как отжали-зажали-нажили, Рвали жилы свои и чужие, Как немерено намертво шили.... Черной птицей накрыла кручина.
Невезения прет полоса. Забухать подвернулась причина. "Выпей"-шепчут в башке голоса. Голоса мне советуют вмазать, оттянуться, нажраться, налить. Голоса шепчут разные фразы и конечно глагол -"накатить".... Жарит солнце как в июле,
птючи песни свищут где то. Повод есть нажраться, хуле.* Наступило бабье лето! Девки обнажили груди и ночами колобродят. Жаль, что только к старым людям, бабье лето не приходит... *Автор уже не употребляет.... Снова не топят батареи.
Шея болит, продул сквозняк. Дым под потолком, чайник грею. Забыл посуду помыть, пустяк. Смотрю на обои на кухне, они невообразимо стары. Желтого цвета, но тусклым. Газеты под ними видны Там про нормы и перестройку, как все по плану идет.... Палатный сплин, фабрика метастазов.
В сундуке морфин и промедол, Пришельцы прилетели за экстазом, Давид Бовие взрывает танцпол. Успение. Картечью крошится август. Близорукие иглы не находят вен, С этого потолка неправильный ракурс, Полутруп с тремя трубками везут на рентген.... |
или "как научицца говорить на Лондонском жаргоне за неделю"
Нарочито и тоскливо.