|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Пять черно-белых сновПять черно-белых сновАвтор: Безнадёгин
[ принято к публикации 10:25 06-11-2013 | Гудвин | Просмотров: 1514]Здесь- лишь первая мировая война, марширующий под пулеметы взвод. Я- не вставший в атаку, вжавшийся в торф, перепуганный рядовой. Ты- в подвенечном и под перекрестным. Тебя заберет герой. Мне останется грязь. Над грязью медленный желтый дым Ползет, как рука под платьем. Он- шанс не уйти живым. Пятую ночь ты приходишь под утро. Смотришь. Не сводишь глаз. Тебя обнимает сильный мужчина. Глупый, дешевый фарс. Сколько прошло? Три года? Спошлить, посчитать в часах? Бог на груди, как доктор, слушает сердце, в больничном выводит- страх. Война лакированной туфлей изящно пинает меня в живот. Рассвет не взрывается над горизонтом. Шторы задернуты. Птицы не знают нот, Выводят банальщину. Ты в черно-белом. Молчишь, как в немом кино На моем прикладе, вместо зарубок, ножом нацарапано «все равно» Ну что ты уставилась в бесконечном своем далеке, вбита мне в мясо, как шрам? Я не погибну и скоро проснусь. Ты растворишься. Храм В котором нам бы венчаться, увы, взорван в тридцать восьмом. На всех фронтах перемирие. Города прощены огнем. Краски не возвращаются. Ты, развернувшись, превращаешься в синий свет. Я просыпаюсь. Срываю шторы. Через все небо, почерком доктора: «Нет». Теги:  5 
Комментарии
Что-то в этом есть. Ремарка вспомнил. я почемуто про хитлера вспомнил. он ведь в первую мировую рядовым был. или штоли ефрейтором. такая вот жуткая ассоциация. Хочется стать майонезом, в худшем случае соусом ротатуй - - вывести мной на закатном небе шрифтом Tahoma - "ХУЙ" я бы в литературу положил, но уважаю мнение редакционной коллегии Да самая скучная рубрика та литература. А стишок жалко, хороший)) одновременно согласен и с последним и с предпоследним комментариями) сцуко.. не мои оба(( сноб проклятый автор, не алло да уж ладно.. хехе черносотенец блять. а это кто то же не я?!! Нет. не понравилось. стих неплохой, только не понравилась концовка - как-то она не в дугу, и еще про храм не понял - стих вроде про первую мировую, какой нафиг 38-ой? Chumadey, спасибо, брат, открыл глаза. Я могу лишь оправдываясь, сказать, что тридцать восьмой год выбран не случайно и не для рифмы. Просто, не смотря на то, что тебе кажется, будто стих про первую мировую войну-это не так. Стихотворение это, про пять дней прошлой недели, в которых я видел женщину, которую я любил. Ассоциации с первой мировой войной, возникшие в сознании автора, не случайны, так как это была беспощадная, бесполезная и довольно наивная бойня, которой на мой взгляд и являются высокие чувства. А храм взорван в тридцать восьмом, потому что возможность венчаться в нем была только в рассвет этого милого и доброго чувства, или прямо на прошлой неделе, но тоталитаризм духа его взорвал. Такие дела, брат Чумадэй. Ну а концовка не в дугу, тут просто таланта не хватило дожать. малость перемудрил. Местами хорош #16 10:33 07-11-2013Безнадёгин спасибо автору за разъяснения, прояснилось, а то уж думал не проснусь после Меретукова)) все же - перемудрил, но плюсую Еше свежачок А глубины то в нас какие!
Донырнёшь до метели дна — сдавит нежностью ностальгия, вмажет бледностью пелена. Забываем, о том, что сплыло в горизонт, за каймой тревог утонуло (под пледом ила крабы снов берегут его). С нас трагически мало проку, слишком — чар за одну весну, — ностальгический молвил Окунь, мимоходом схватив блесну.... Ночь крадёт мою жизнь. По серьёзному, а не слегка.
Я и так беззащитен, как клопик на пальце Пространства. Так умеет лишь грабить родное моё ЖКХ И закрытое бронежилетом моё государство. Я готовлю судебный на ночь вороватую иск, Чтобы Бог неподкупный вершил Страшный Суд справедливо.... Полнолуние
Потолок небес В переносицу Потолок – не бес В небо просится Моросит течёт С понедельника И снежок сечёт Два подельника Под зипун свечу Малахай прилип Я ору свищу Как чумной кулик Сапоги вразнос Отбивают хром Пузырится нос Под тугим вихром Растянул гармонь Аж паря́... Утром на планерке мастер цеха Леша Сиротенко встал со стула и объявил, что прошедшим вечером у него умер папа, затем сел и горько заплакал. Всё бы ничего, дело житейское, но на календаре красовалась цифра 30 декабря. Ситуация жёсткая. Если не сказать аховая....
Распустилась заря
И подумала: "Зря?" Марсианская тишь придавила... Ёлки в белых кудря́х, Переулок – ноздря, Прошлый год посадили на вилы. Испустил хутор дух Даже понял петух, Что орать спозаранку чревато. Так бывает раз в год: В летаргии народ От дурацкой ночной канонады.... |
а вобщем-то они больше и.. гг